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文/Roy等风来
我曾困惑为何只在黑夜成诗,
彼时幽辟得让人发颤的书桌上,
清冷的如同死亡的河道旁。
在车轮碾压过花岗岩地面时脑海里有无构架或者结构,或者
与自私的心肺狼狈为奸?还是没有
即便是如此也仍知道,最是无人的地域越容易独立思考
眼神放空放任单车下滑的举动着实危险,就是这样
手也不会全全扶住车把,就让它肆意漂流
像眼前思绪的混乱和嘴里蹦出的只言片语,浑身赤裸一般
没什么可以掩盖和遮挡的,
哪来的什么多出来的二氧化碳,
在一切人潮、杂音、气味落尽以后,
只剩路旁的夜灯还苟延残喘。
风搜刮我的骨头,应该是软骨;和流动的血液
唯一一个把钥匙提上的人,却根本没有门是敞开
“弥尔顿具有高度的想象力,而考莱只是很会幻想”
弥尔顿敞开疯狂而又自傲,而考莱只是会天马行空
就如同这灯之于这月,这月之于我
就如同我之于这黑夜,她不再给我面纱,同灵魂玩偶那般,而是
她赐我透骨之寒,又赐我微光沐浴中,
假意的温暖。
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