之前坚持每个月都写一篇小作文，后来觉得散文没啥意思，想要琢磨着写小说，不琢磨还好，这一琢磨就把自己难住了。
从小到大，古今中外的小说也读过不少，但是读和写之前还需要翻越很多座高山。因为小说太庞大了，想要写好它，不仅仅要有好的文笔，更要有良好的构思和源源不断的灵感迸发，做好人物角色的塑造，懂得制造各种推动故事情节发展的矛盾……总之，一句话，小说不好写。
很长一段时间，我想以八九十年代为时代背景，写一篇属于皖中地区关于普通农民的故事。看了路遥的《平凡的世界》和梁晓声的《人世间》，更加觉得自己从小经历的那个时代，也有许多值得讲述的点。
正如路遥先生曾经说过的那样：每个人的生活同样也是一个世界。即使最平凡的人，也得要为他那个世界的存在而战斗。从这个意义上说，在这些平凡的世界里，也没有一天是平静的。
最平凡的底层民众，在整个历史的长河里，好似尘埃，看起来那么地无足轻重，史书从不会浪费过多的笔墨在他们这些个体身上。而小说则不然，通过一个又一个虚构的人物，我们总是能找到现实里最卑微最朴实的背影。他们的世界，也充满了斗争，可能没有英雄主义的高尚，也没有奉献者的荣光，更多的是为了生存，为了吃上一口饭的奔波。
就像我从小长大的村庄，邻居可以为了两口池塘的蓄水而大打出手，也会因为一只鸡的失踪从破口大骂。总之，看似毫无存在感的村落，每天都有各种精彩的故事上演。
去年回到阔别许久的村庄，那里已经发生了非常大的变化，房子改变的位置，村里的人换了一批新面孔，我时常经过的小路，已经变成了农田长起了碧绿的麦苗，麦苗在风里招摇地晃动身体，好似要证明着这里从来都不是贫瘠的路，一直是块肥沃的农田。
眼前的陌生和脑海里的熟悉交互缠绕，好在十几年的来回穿行，让我确信那里原来就是一条路。我想，是该有人写一点什么，不然等我老了，回忆起我的少年时代，去哪里寻找那些过去呢？那些年少的触及灵魂的人和事，我是不可能在钢筋混凝土的现代都市里找到一点共鸣的。
我的年少是青草的芬芳和泥土的气息，是鸡鸣狗吠，也是在雨里奔跑的潮湿和日头下行走的红晕。是耳边此起彼伏的不分前后鼻音的乡音和伙伴们各种好养活的贱名。
我想，有一天，总有人会记录这些，或许是我，也或许是跟我有着相同经历的人。总是，应该是那个时代的人，只有他们，才能用最深的笔触，描绘出属于那个时代的最原始的色彩。然后，有人读到那些故事，或是在诧异里唏嘘，或是在熟悉里共鸣。
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