我是一个不会写故事的人。
最近很少写日志了，我把自己写的统称为日志或者东西，因为它们零零散散，但是我也用了心，卧躺在家，幸福又奢侈，这种日子实则很短暂，再次点进这篇小文，竟是十天后了，什么想说的都中断在十天前。
我不记得十天前的我写了前言后面究竟要写些什么，记忆力跟喝了忘情水一样，看来此刻完成不了辉煌之作，哭倒在床边。还好，我特爱说话，暂且把它当成了好习惯，也爱胡思乱想，很多事情 很多话语，越长大就不愿说出口，甚至是不能说出口，成长的大概就是这样子吧。大半辈子过去了，我在老去，有人仍在年轻，我也成为了羡慕嫉妒恨的那一批人，我的心思不单纯，但幸好的是，这些不单纯的心思只能构成内伤。
写故事的人
又在七点醒来了，我看了一下手机时间，看了几眼窗前被空调隔绝的阳光带给的炙热，落寞的情绪说来就来了，最近见识了好多优秀的人，我平凡得跟不存在一样，努力维持自己卑微的骄傲，回到家来就赶紧歇下来，好像我的不优秀造成的不甘没有并激励到我，反而变得更加慌措。
世界上的另一些我又再干些什么呢?有没有在此刻醒来，有了要做的事情和目标，翻身下床，不带一丝留恋。
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本文标题：写故事的人
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