我是一个不会写故事的人。
最近很少写日志了,我把自己写的统称为日志或者东西,因为它们零零散散,但是我也用了心,卧躺在家,幸福又奢侈,这种日子实则很短暂,再次点进这篇小文,竟是十天后了,什么想说的都中断在十天前。
我不记得十天前的我写了前言后面究竟要写些什么,记忆力跟喝了忘情水一样,看来此刻完成不了辉煌之作,哭倒在床边。还好,我特爱说话,暂且把它当成了好习惯,也爱胡思乱想,很多事情 很多话语,越长大就不愿说出口,甚至是不能说出口,成长的大概就是这样子吧。大半辈子过去了,我在老去,有人仍在年轻,我也成为了羡慕嫉妒恨的那一批人,我的心思不单纯,但幸好的是,这些不单纯的心思只能构成内伤。
写故事的人又在七点醒来了,我看了一下手机时间,看了几眼窗前被空调隔绝的阳光带给的炙热,落寞的情绪说来就来了,最近见识了好多优秀的人,我平凡得跟不存在一样,努力维持自己卑微的骄傲,回到家来就赶紧歇下来,好像我的不优秀造成的不甘没有并激励到我,反而变得更加慌措。
世界上的另一些我又再干些什么呢?有没有在此刻醒来,有了要做的事情和目标,翻身下床,不带一丝留恋。
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