我曾以为,
唐朝人说话就是作诗。
宋朝人提笔就在填词。
我曾以为,
那些诗歌纷飞的朝代里,
人们整日饭都不吃,诗能当饭!
不然怎会那么多富丽诗篇,那么多恣怪诗人…
原来他们生活是诗,活着就是诗。
不然怎会有东坡肘子,陶潜种菜。
原来诗人就是,眼里心里事事都是诗。
诗歌之于诗人,那是生存的必要条件,
就像一颗大肘子,一棵大白菜。
今年的双十一,只买了一堆书。
其中有一本台湾余光中先生的诗集。
今晚我第一次拿起来读一读,
哎,那么长的诗,读着有点恹恹……
6岁的女儿刷着抖音头也没抬,问:
妈妈,你看的什么?
诗集。现代人的诗集。
别以为只有你背的那些古诗,
其实现代人也写诗。
女儿让给她读一读。
正好读了 《燧人氏》…
嗯,短诗。挺好。
哎,我们离诗歌那么远了~
没有肘子没有白菜,咋活了那么多年?
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