蘸雪成书

  十二月是北方的小城，是穿街而过的寒风。

  它佯作凛冽地呼啸好高骛远，驱不散铺天盖地的灰色烟霾。它状如疯癫地袭卷目空一切,抹不平俯拾即是的苍白乱雪。

  就像这样深深呼吸，凛风就沿着身体里内脏的高压地带，钻进鼻腔爬进气管闯进肺叶，夹杂着斑驳的土腥味闯进来，几欲把鼻腔里泛起的酸扯成碎片。

  几欲把咸涩冻结在生疼的眼眶里，冻结成最肮脏也最滚烫的冰。

  每天的早晨亦不过是或高或低形影不定的月亮，有点刺眼地挂在蒙了层霾烟的深蓝天幕上。小区外是偏僻冷清的街道，日未升， 一眼朝东望去那长街便断在平原更低处。

  就是在这样的早晨，每天提着冷掉的早餐和冰水似的矿泉水快步走向教学楼。

  二零一七的冬天刚下过两场对得起这座城市别称的雪。每次都是，雪停了，却再也没有人值得我用指尖在雪地上写下名字。轻叩过往，过往都是遥不可及和稍纵即逝。

  我想起H写过他喜欢雪，因为它虽然很脏,看起来却很干净，就像一尘不染一样。如今再看见雪，我的心是空的。

  雪承载了我太多的过去。有痛有吻有笑有歌，亦有我唱过的那句恍如昨日去日苦多。但所有的无关痛痒经年也凝就刻骨铭心，还自欺欺人写十二月无关悲喜。

  你夺不走我所有视若养分的勇气。

  此刻以指为笔，共夜色蘸雪成书。

  岁月偏安一隅，欠你句后会无期。