1
总有一种莫名的伤感，好像与生俱来就伴随着我。从时间中一路走来，这种感觉愈来愈强烈。
走在茫茫人海，蓦然回首张望，熟悉与陌生交织的感觉油然而生。“我是谁？我从哪里来?为什么会有一种茫然若失的错觉?”
有时感觉被无形的绳索禁锢，说不清的纹理，有时压抑得忘记了呼吸，道不清的缘由。于是，很多次我都在计划逃离，只是，我还在原地。
当我走在陌生的故里，以一个异乡人的身份寻找心灵的归宿地时，才知道我有一个回不去的故乡。
乡愁不仅是一份对故乡的眷恋，更是一种对原生情感的注脚。是对故人的思念，对儿时情景的怀念，甚至可以说是一种历史，是一种文化，是一种割舍不了的情结。
2
我的家乡在陕西，一碗biangbiang面足以让我热泪盈眶。我吃的不是面，而是一种入骨的情感。
我儿时的春天总是从门前的一树刺玫花开始。蝴蝶和蜜蜂落进香味之源，空气中流淌着纯真的甜暖。
走进四月的院子，当炊烟和云朵轻舞的时候，奶奶已做好了香喷喷的柴火饭。
奶奶做的biangbiang面真香，我总是吃不够。我会放很多红辣椒，那样，面的味道会更好。
那时候，日子很清苦，时常见不到大鱼大肉，但能吃上一碗油泼辣子biangbiang面，也是一种难得的幸福。
奶奶用温暖的双手和面，加入她对家人满满的爱，用对生活的热爱点燃每一缕炊烟。
这些爱伴随着家人们走过了春夏秋冬，门前的刺玫花长成了大树，我也出落成大姑娘。
我19岁那年的冬天特别冷，奶奶在腊月的第九天离开了我们。再多的眼泪也不能填补心中的缺憾，我的世界塌陷了一角。
此后，我很少吃biangbiang面，很想吃，但又怕泪水的咸让味觉变得沉重。
很多年以后，我还是喜欢用家里的老式搪瓷碗，尽管它们已掉瓷，且锈迹斑斑，但它能给我带来别样的温暖，那是家的味道。
3
走过半生，依然忘不了我家的老房子。虽然它早已消失在时间的洪流里，但在无数个梦境里，它栩栩如生，鲜活、真实。
还记得爸爸用柴剁垒墙，把一个房间隔成两间，还记得用牛毛毡盖的屋顶，冬冷夏热，但一家人在一起却很温暖。
整个六月，奶奶都会炸南瓜花给我们吃，那是一种与众不同的美食，朴实、贴心，在舌尖上留下了永久的记忆，每每想起，总是湿了眼眶。
老房子会漏雨，却经受得住无数个雨天的历练，就像爸爸。爸爸总是在雨后拖着他那条伤残的腿爬上屋顶，去修补生活的漏洞。
那个九月的雨后，我和爸爸都看到了彩虹。彩虹真美，它一定能通往幸福。
我知道，在去幸福的路上总会出现许多考验，而我的爸爸是个巨人，他消瘦的肩膀能扛起一个家的重量。
爸爸是个暴脾气，挨打已成为我儿时的日常。我上房，在房顶和院子里的小伙伴们，用石头扔向背对着我们如厕的男人。我爬树，在高高的树冠上准备摘一颗星星。爸爸觉得我太不可理喻，会用棍棒和我交谈。
真希望爸爸可以一直打我，但有些愿望总会落空，那些温暖的挨打场面连同奶奶炸的南瓜花，一起被时光掩埋，只剩下脑海里的怀念和悲伤。
4
某一刻起，我很怕过节，很怕看到圆月，更不敢盘点团圆的温度。再也拼凑不齐我生命的拼图，时间，你这个无情的家伙！
“我是谁？我从哪里来?”我总会自言自语地提问。
妈妈说：“你是大山的女儿，是上天赐给我的礼物。”
我会在时间的转角追溯一些东西，是关于故乡的真相。
听妈妈说起过，我的先祖来自湖北，在很久以前的纷乱年代，他们来到了陕西。那是个美丽的小镇，有个好听的名字，叫冷水河。
我就是在那里出生，孩子般的妈妈还不知道该怎样带我，之后，我成了奶奶的孩子。奶奶很灵秀，有山水般的品质，我在她怀里生长，像流浪的风得到了大山的庇护。
我总是会哭，奶奶抱我去看马儿吃草。青草的味道在我稚嫩的记忆里疯长，我有了马儿一样的特质。
很多个梦里，我在驰骋，奶奶对着我笑，她怀里的婴儿也对着我笑。她有一对小梨涡，笑起来真甜，等我走近时，醒在了清晨的六点半。
那一天，我终于回到了家乡冷水河，也是我幼年随爸妈来西安后第一次回老家。一切都是那么新奇，亲切又陌生。
我吃着小姨炸的蒿子，赞美家乡的植物。跑过青翠的小竹林，去找寻妈妈和小姨年少时遗落的芳华。
再去访问奶奶抱着我看马儿吃草的那片青草地，此时，已变成光阴中的荒原。我没有哭，而是用微笑去接受山水的馈赠。
青山依旧，从不说起过往。宽广的汉江水奔流，带走了流年的往事。我对着天空诉说心语，想打听一些远去的消息。天很空，只有风经过我的流离。
我知道，我的远方在家的方向，可是，一次次接近它又失去了梦里的导航。
我的故乡在家与远方的中间，一次次靠近它，我却还在流浪。
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