我在另一个世界写故事。
我思考着。那可能是我自己。
我曾怀疑过,但我肯定那不是我自己。
但我想,其实就是我自己。
总之,过去时和未来时重合了,我在那个重合点,竟然忘记我。只记得就是一个故事。一个不存在的故事,在我的世界晃荡。
那么,我可以肯定,少年时读到的故事,就是自己的故事。
那时我其实知道未来,我还会在故事中。
那时,少年的我梦想未来,心灵是一片叶子开出的花。
它更像是雪花,它短暂而美丽。
时光可以穿越,对于那些碎片化的,能够进入心灵的重量,叙述者自己——那个故事中的我,是无法分辨虚幻和真实,在我们能够回首的时候。
若要讨论它的实质,这完全取决于叙述者的思想和观察者的角度;取决于主人公的平凡经历能否抒写和展现生命的意义。
但我知道,它最终以它欠缺的完美方式:那些语言的价值,在微薄的生命里游荡,直到它挣脱了现实的束缚,一切以孕育新的世界和新的开始,直至最终成为生命永恒的印记。
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