关于秋季 未曾相识

    西风恶，夕阳吹角，一阵槐花落。

    仿佛睡了一场，或者也是宿醉，醒来时倦眼望去，已是落叶漫天的秋季，或者已过了。。。很久。而我却并不知道。

      前些天翻看沈从文的《边城》，看了一会便放下了，总觉得不能入味，不是入她的味，而是入我的味。苦涩涩的，不能自己。随手抽了王朔的集子，也是没法看，他的小人物的智慧与悲剧，是虚构的，小人物从来只有苦中作乐。从余秋雨的集子里看了一会古代的文人气节之事，也不能通透。总而言之，似乎是任何东西都看不进去的感觉。于是，还是躺下来，看着外面纷飞的落叶悲叹起来，似乎悲叹不需要理由，你只要沉丹田之气，慢慢顺着柔肠徐徐的吐出来便好了。有时候，文学只会伤身，这是真的。

      我的记忆里，有很多隐秘的东西，它们好像沉在心得最底端，但好像又不是，我冥想着用自己的手去碰触他们，慢慢的探手下去，在那黑魆魆的空间里，缓缓的向下伸去。我尽量慢慢穿过那些记忆的碎片，不搅起一丝波动，因为它们还在沉睡，还在酝酿，等到若干年后，他们会呈现给我一腔情意，或是悲情的，或是美好的，或是如一坛烈酒，让我有微醺的醉意。我总以为，那些隐蔽的东西一定埋藏在我心里最深处，如同一层水垢，牢牢贴在我的血肉上，可并不是，他们只是我漂浮在心底的一层浮沫样地东西，软软的，若即若离的感觉。那些记忆的细末，微小的我无法分辨出内容，他们只是汇集在一起，汇集成一声细微的叹息，吹在我最敏感的神经上。

      秋季对于我来说总是陌生的，陌生到每个秋天都会给我一样的冷脸。不一样的夜雨，不一样黄叶，不一样的残阳，不一样的街景，但都是一样的伤感。关于秋季，未曾相熟。那些所谓的金秋，我想是秋季给予某些人的馈赠，给他们热辣辣的眼睛，红彤彤的脸蛋，好让他们远隔万里也能看见果实压弯枝头的喜悦，好让他们看见纷飞化蝶的金秋之舞，让他们看见熟透了的姑娘，眨着羞涩的长长的睫毛。但我什么都没有，秋季留给我的只是一个背影。我站在黄叶纷飞的季节里，看她匆匆离去，她漏给了我一个关于收获的梦。我也想像别人一样，在这个成熟的季节里，有一个饱满的收获。所以每一年的秋季来临的时候，我都是傻傻的看着，等着那只手轻抚我的脸庞，擦拭我的额角，然后我就可以看见缤纷的季节，红彤彤朝阳和喜悦。但是没有，当我撸起袖子，准备采摘属于我的果实的时候，却发现我已置身于四九寒天之中，除了硬邦邦的大地，和干枯的枝桠以外，什么都没有。我慢慢翻看我的春夏，我如何度过的他们，我在春季的洒下的种子，我在夏季里灌溉的汗水，我播种一个梦想，一份付出，我也畅想有一天的收获，和收货的季节。但是，每个秋季留给我的都是一个背影，和无言的沉默。到底是谁欠了谁的付出。

我的季节里没有秋天，对于我，那是一个谎言破晓的时间。一个本该翻开结果的季节，我却翻过了一个季节，我的四季书本上原来只有三页。我却傻傻按部就班的一页一页翻下去，春 夏 冬 春 夏 冬 春 夏 冬，年复一年重复一个关于结果骗局