亡路
文/莫谣
逃亡死去的路上，
血在刀上滴着。
背后的眼睛，
凉的，
似冰。
灯在路口，
流尽，
最后一滴油。
你瞎了，
却又没瞎。
拿着，
一只沾血的笔，
在白地上瞎划。
有人相信你，
要做太阳，
而不是一盏灯。
本文标题：几年前写的随笔
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