简书·弯刀·剑
天已暮，秋渐浓。
雾锁西楼，残叶一地。
一座很破旧的长亭。
一把锈迹斑斑的剑。
天已冷，比天更冷的是剑。
亭子很破，比亭子更破的，还是剑。
这把剑就算是丢在大街上，怕是也没有什么人会去捡。
这剑实在太寒酸，寒酸得连握柄都没有。
这实在算不上是一把剑。
亭子里坐着一个中年人，他定定地凝视着这把剑，目光中满是温情。
他一动也不动，只有长衫偶被风吹起，又落下。
他似是在看着自己的情人，专注而深情，在他看来，再华丽的装饰都是虚无，能杀人的剑，就是好剑。
只是这块锈迹斑斑的破铁片，能杀人吗？
这剑确实很久没有沾血了，不然又怎能长出那厚厚的锈迹？
在这把剑旁，放着一本线装书，书很破旧，却很厚重，上面赫然写着两个字：《简书》。这两个字以草书写成，苍劲有力，龙飞凤舞。《简书》？这就是那本在江湖上盛传已久的武功秘籍千金难求的奇书？江湖血雨腥风近百载，终不知其下落所在，各路武林豪侠，血雨腥风相互搏杀，都是为了这本书，却没有人能找到这本书。
现在又有谁能想到，这本书又放在这里，放在破剑旁。
中年人一直在看那把剑，却没有看这本书一眼。
难道在他的眼中，这把剑远比这本更重要？
难道他已参透这本秘籍的玄机？
没有人知道。
简书·弯刀·剑
天渐暗，雾更浓。
浓的如一张弥天的巨网，让人透不过气来。
中年人起身，轻轻拿起那把剑，细细的摩挲慢慢的擦拭。
突然，亭子的四周不知何时出现了二十一个黑衣人。
这些黑衣人，蒙面罩头，每个人的手里都拿着一柄透着寒气的弯刀，寒光粼粼，阴气森森，有一种说不出的恐怖，说不出的诡异。更让人感到诡异的是，她们漆黑的袖口上都绣着一朵玫瑰，一朵鲜红的玫瑰，在夜色中如鲜红的血，鲜红的人血。
暮色，浓雾，黑衣，玫瑰。在说不出的诡异中透着寒寒的杀气。
为首的黑衣老者，缓缓的向前走了几步，来到中年人面前。他冷冷的看了中年人一眼，目光却落在那本厚厚的书上。他的眼睛开始放出了光芒，他握刀的手有些发抖。他就那么看着很久，才很不情愿的把目光收回来，然后轻轻叹了一口气。
他的弯刀开始从刀鞘中滑出来。
一寸，两寸，三寸。
刀离刀鞘越来越远，刀离死亡却越来越近。
中年人缓缓的站了起来，他没有说话，他的目光很平淡，平淡的像一块冰。
他就这么看着黑衣老者拔刀，他看过太多的人拔刀，这些人却都倒下了，再没有起来，这些刀，就再也没有回到刀鞘。
黑衣老者突然轻咳了一声，声音不大，但在暮色里却格外响亮。
这二十个黑衣人几乎同时飞起，二十只手，二十把刀，织成了一张弥天的网。
中年男子，突然挥了一下手，二十个黑衣人齐齐的摔到了地上，每个人的脖子上都有一道伤口。
血流出，气已绝。
二十个黑衣人，瞬间变成死人。
空气中开始弥漫的一种血腥的味道，越来越浓，令人作呕。
黑衣老者的心猛地抽搐了一下，他突然出手。
亭里亭外，亭上亭下，蓦然幻化出粼粼刀光。
每一缕光都是致命的，每一缕光都是杀人的。
风起，风止。
刀光突然消失了。
黑衣老者仍站在那里，却是一动也不动。
他再也无法动了，他的脖子上插着一把剑,一把破旧的剑，一把锈迹斑斑的剑。
他不相信，世上会有这么快的剑。
他更不相信，这么破的铁片子剑也能杀人？
他想说话，他的喉结发出了声响，可是他什么也说不出来。
他的瞳孔开始扩散。
中年人，仍旧没说话，缓缓拔出了剑。
剑上沾满了血，血是温热的，在空气中渐渐变冷。
这把破剑，似乎是复活了，慢慢开始泛着寒光。
那本厚厚的《简书》，仍然放在那里，仍然那么陈旧。
一阵冷风吹过，有几页书纸被吹起。
纸上没有字，没有一个字。
大道，至简。
大书，无字。
简书·弯刀·剑
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