近来所面临的挑战，准确来说是桎梏，便是我想要表达的东西并不能如实表达出来。当然，很多人都有此通病。
可我要说的不止这些。面对自己的思想时，我愈发觉得其空洞，甚至在那目前已经十四万字的小说中我竟几乎没有用过深刻的笔触，所有的行为都如同世面上的那样，仅仅为了渲染凄凉而凄凉，为了描绘伟大而伟大。它们很多时候太苍白无力。
在家的这段时间，在我的屋子里，我始终面对着一盏明亮的灯，一台呼啸的空调，一架摆满名著的书架，其它特别的就几乎不存在，而我也丝毫不愿意去想那些与众不同的东西，其实书籍已经很独特了，不过又独特到哪里去呢？
我已经很少再向往理想中的感同身受，有些时候我几乎以为自己是圣人，什么都不愿在乎，什么后果也不考虑，过一天是一天，只要这天我读过几行文字，又卖弄过几笔文采，好像也不算虚度。但我如实强调过，那些文字在我看来是虚伪的，空洞的，甚至是肮脏的，就像现在这样，所有的想法一目了然，完全没有经过大脑的思考，我不禁怀疑我是否还拥有动用脑子的能力。
经典的故事匆匆读过，盲目追求读书数量，表面上研磨文字的魅力，大力宣扬喜欢陀思妥耶夫斯基，喜欢卡夫卡，抬高自己的身段，企图和文学沾边，实际全是生存的谎言，为的是逃避赤裸裸的现实。我完全没有说的那样可靠。
以前我喜欢把文字分享出去，我希望我身边的人愿意喜欢我的文章，可如今我却痛恨这种行为，还连带着痛恨起所有具备这样行为的作者。至少在我目前的价值观里，文学是高尚的，哪怕它写的东西依旧卑微。
我时常站在书架面前，顾虑屋里的尘土会沾染我喜欢的书籍，比如那本《百年孤独》和《罪与罚》，比如刚刚读完的那本《白痴》，其实仔细想想，它们必然要落到尘埃里去。
在一个阳光晴朗的日子里，我曾想过把所有的书搬到太阳底下晒一晒，却被告知这样做会导致书籍发霉。因此我很久没有晒过太阳。
家里的老人时常不在乎食物长出的霉斑，总觉得吃掉的话也没什么影响。
他们很少坐到阳光里去。
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