书评：文字就像是浸在了黑暗的沼泽地里，没有一丝光亮。一群失去了光的人，从生活方式到心灵都扭曲而可恶，死亡变得如此轻易，就像可以随手撕下的书页。
摘抄：
这是一个高高瘦瘦的男人，像一只冷漠、威严、拒人于千里之外的孤鸟。他沉默寡言，但给人印象深刻。他眼睛明亮，好像不会动似的，嘴唇很薄，没留胡子，额头高高的，头发灰白。
神甫在布道时含情脉脉地望着他，他是红衣主教或是同行。仪式结束后，那些戴着帽子和包着绣花头巾的人一出教堂，神甫就迎上前来，一直把他送到广场上。在钟楼的楼梯下，当德蒂纳戴上他的羊皮手套时——他的手像女人一样小巧，手指像烟嘴一样细——两人说几句闲话，语气心照不宣，一个是来了解人们的灵魂，另一个则对这些灵魂检阅了一番。戏演完了。他回到家中，大家都以为自己孤独，并为这种孤独寻找注解。
人们常说，人最怕的是自己不知道；我却认为，知道前一天还不知道的东西，这才让人害怕。
不知道弗拉卡斯后来怎么样了：死了？瘸了？还是四年后仍平平安安？总之，他再也没有回来，我很理解这一点：战争不但让人成群死去，而且把这个世界和我们的记忆劈成两段，好像先前存在的一切都装在一个天堂里，装在一个旧口袋里，人们再也不敢把手伸进去。
他死后，所有的钱都充公了，归国家所有。国家是一个很舒服的寡妇，总是高高兴兴的，从不戴孝。
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