我的心是死的，诗也是死的
只是还有一丝灵魂的悸动
关于诗的言论和诗人的生活
没有一个准确的定义
或许神秘高贵，也或许是一个怪物的象征
一夜之间，关于余秀华与她的诗歌诞生了
网络、杂志 、媒体以及好事者
报道评论铺天盖地而来
我又能说些和做些什么
我尊敬她，热爱她的人品和诗品
抑或是三分热度，或者如一般世俗让她成为饭后闲话之题
提到诗人，一面享受莫名的追捧之感
一面又轻叹诗歌的没落和诗人的不被尊敬
一面却又妄自菲薄羞于启口
我是诗人吗，我沉默了
余秀华这样定义自己“女人，农民，诗人”
读来特别惊喜和兴奋，仿佛夹着暧昧的色彩
这是多么不搭配的身份却又是如此搭配和高贵
诗歌似乎被推崇到一个制高点
我也写诗，我也读诗
我的诗却不敢拿出来
也登不了大雅之堂
我怕我和我的诗成为时代的垃圾
我还没死去，诗却早已死了
余秀华一个淳朴的名字，一个淳朴的女人
仅仅以自己淳朴的诗歌顽强的抗争
也为诗歌还有人重视而窃喜
但愿诗的力量是可以充饥的饼
而不是这个浮躁世界设下的一个大陷阱
穿过大半个中国去睡你
不简单的女人带着智慧迎合无半点文化之人喜爱的标题
奋笔疾书戏谑和讽刺这个世界
脑瘫诗人身残志不残，如一棵青松挺拔
也如一湾清泉叮咚旋律
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