文:徐志摩
我是在病中,这恹恹的倦卧, 看窗外云天,听木叶在风中…… 是鸟语吗?院中有阳光暖和, 一地的衰草,墙上的爬着藤萝, 有三五斑星的,苍的,在颤动。 一半也成泥……
城外,啊西山!
太辜负了,今年,翠微的秋容! 那山中的明月,有弯,也有环:
黄昏时谁在听白杨的哀愁? 谁在寒风里赏归鸟的群喧?
有谁上山去漫步,静悄悄的, 在落叶林中捡三两瓣菩提?
有谁去佛殿上披拂的尘封, 在夜色里辩认金碧的神容。
这病中的心情:
一瞬瞬的回忆, 如同天空,在碧水潭中过路,透映在水纹间斑驳的云翳;
又如阴影闪过虚白的墙隅,瞥见时似有,转眼又复消散;
又如缕缕炊烟,才袅袅,又断……
又如暮天里不成字的寒雁, 飞远,更远;化入远山,化作烟!
又如在暑夜看飞星,一道光 碧银银的抹过,更不许端详。
又如兰蕊的清香偶尔飘过,谁能留住这没影踪的婀娜?
又如远寺的钟声,随风吹送, 在春宵,轻摇你半残的春梦!
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