碎碎念
【关于圣诞】2020/12/25
• 10:41
圣诞，圣人之诞。
交换礼物、装饰圣诞树、吃圣诞大餐……不信基督教的人，庆祝的也许是快乐吧。庆祝那些，被日常重复单调的冗事所掩盖的快乐。
可是我总觉得，冥冥中也在庆祝自己平安，庆祝自己仍然平安地活着。
罗马有圣人历，每天皆为各位圣人的诞生日，我姑且也称它们作“圣诞”。这样，每天都是圣诞了。西班牙人除了庆祝自己生日，也庆祝与自己同名的圣人之生日。就好像与之同名，便会受到这位圣者的保佑，在其诞辰感激他的守护，变成了一种感恩礼。
我们也有神佛之诞，有释迦牟尼，有菩萨，也有孔子，也有妈祖……
这些圣人神明，无论中与外、东与西，似乎都在隐喻那股自古守护人类的神秘力量。那股巨大而神秘力量，在每一处守护每个人洁净的生命，守护那些在呱呱坠地时诞生的圣洁灵魂。
它守护我们平平安安过每一个平凡的日子。直至脱离凡胎，我们又成为那股神秘力量的一份子。
圣诞快乐，祝自己诞生快乐。
【关于善良】2020/12/23
• 23:48
真正善良的人总在继续善良，世界的恶意摧毁不了他们，那是融在血液里的獨自的美丽。
【关于伤痛】2020/12/21
• 02:06
强大的现实击倒一个人，总是轻易地有太多理由。有时候明明知道伤口会继续溃烂，但为了避免受到其他更大的伤害，就只能放任不管。
【关于碎碎念】2020/12/19
• 21:40
以前看到有人说，跟别人说话时，“我”字频率出现很多的人，多半是自我中心的。那么，在碎碎念里面，自己跟自己说话，有那么多“我”，我是不是也很自我中心呢。
忘性很大的人想要拥有回忆，好像只能靠写日记与拍照。前些年断了日记，一直想重拾，想补遗，却发现也发生了太多事情，竟不知从何下手，算了，过去便过去了吧。可那些流水账式的记录仿佛毫无意义，既然记不住的，也许便不重要，忘了便忘了吧。这样突如其来的碎碎念似乎更有意义。
自己的简书名叫琐事乌托邦，可一直觉得对不起这个名字，“琐事”个屁……也许这些七零八落的碎碎念才算是琐事吧。
人在夜晚果然是比较多愁善感呐。
【关于文字】2020/12/18
• 20:42
他们总是说，文字是诉说的窗口，对外，也对内。可是我这个人吧，好像还真的没有什么诉说欲，什么在心里想过一遍，就算了。
我总觉得，每个我敲出来的字元，每个我一笔一划写出来的字，也许并不鲜活，也许奄奄一息，最初是如此拙劣，但他们会自成生命，自成一方世界， 就像女娲捏泥人一样。
我总想为他们负上些责任，他们的存在本无意义，在我手上诞生、解构、重生，就变成了我的东西，那是我创造出来的艺术品，我创造的世界。我并没有想当造物主的意思，可事实上每个文字确确实实在此时此刻诞生，我又避免不了这个看似骄傲自大的称呼。
然而实际上，造物主并不能掌控他造出来的东西。
艺术品这个名字也似乎过于理想化，我可没有艺术家的手，也没有伊卡洛斯高飞的翅膀，只有笨拙愚钝的雕刀，只能说那些独一无二的文字自成空间与美了吧。我的能耐实在有限，用流水账式的文字，写无病呻吟的事情，我总觉得不够负责任，就像这篇毫无逻辑的文字一样。我自己造出拙劣的他们，可又觉得自己配不上他们，很矛盾吧。
我永远都不能用文字表达真正的想法，塑造真正想要的东西。总感觉，与其说文字是我诉说的窗口与雕刻的工具，还不如说我在服务他们。
我是文字的奴隶，如此卑躬屈膝。
至于我内心深处的那些灵魂，就只能这样消亡于每一粒字的诞生。
• 22:07
许久没有更文。
其实灵感碎片还是有的，可是最近觉得，自己的文字并不能承载那些想法。自己知识太过匮乏，根基太过不稳，脚步太过虚浮。
仿佛一字不识，一事无成。
从高中开始，到大学的中文系，读的都不过是皮毛，我又有什么资格跟别人说自己念中文。我想回炉重造，贪婪地吸收那片带有盐味的湿润的养分，一步一脚印走出一条路。大三应该也不算太迟。
我需要沉淀。
我需要沉淀到，对得起自己的文字。
【关于木心】2020/12/09
• 1:52
在温习。
发现自己对于木心，总有些莫名的喜爱。
有些人看先生的文字，觉得实在难读，这个人太复杂，读着太累、太烦。我也觉得难读，每每看先生的作品，总觉得有幢墙立在前方，有时候是拨不开的迷雾，当然，这也主要是我根基打不稳的缘故。
可也许是绵羊表皮下也有的一点战斗因子作祟，遇上南墙，就要撞；遇上迷雾，偏要拨。不过如果是不美的南墙，不神秘的迷雾，我才不会管咧。
从十七八岁看《素履之往》，似懂非懂，实则不懂，放下几年，又在课堂上遇见他。 欧阳老师的论文，关于伊卡洛斯，关于那些我仍未触及到的西方主义，关于木心自身所有遭遇与其独立世界之外的艺术家气质。
这实在是打开了我的开关，对于知识有种前所未有的饥渴。然后读关于他的一切，一发不可收拾（其实也不过是看了几篇文章……）。当然主要是因为要考试的缘故，还有对于自己知识贫乏的深刻认识。
但我觉得，这种想要深入了解先生的作品，走入他的世界，这种莫名的喜欢，也是有更为不肤浅的原因罢。
我想，大抵是因为他写的每一粒字，仿佛都有故事；几个笔画背后，都有那些遥远而宏大的世界，自有一种生命力，还有一种巨大的引力、能量、力量，引人琢磨。
先生是一棵树，慢慢、慢慢长成了参天大树，而我想看看那滋养他的土壤，还有他每片绿叶所触及的天空。虽然，可能我穷尽一生，也读不尽他的世界罢，也许连皮毛也没有。
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