《风》

      七月，南方开始了炎热的夏天，很多人都说命都是空调给的。但夏天的风脾气怪，只在你并不需要的时候，从东南边的太平洋上吹来。风吹在身上就像儿时母亲哄你入睡时抓背的手，轻轻地。可少有人知。

      他是个胖子，没空调的情况下啥也不干也能将衣服汗湿。他不喜欢衣服汗湿的感觉。虽然他自己也离不开空调，但他其实并不喜欢吹空调的感觉。空调冷冰冰地，总让他想起那个女孩，便有些自虐的伤心。

      熬夜属于当代年轻人的特长，每到深夜都感觉自己忧郁的像个诗人。在结束了网络里冲锋陷阵的虚假英勇后，他想抽根烟。

      一件事情结束后抽根烟似乎是人之常情，像一句话的句号那样自然。

      他突然想在不太热的夜晚吹一吹风，他跟舍友笑骂着，看到了角落那张不知道在这间宿舍里传了多少代的木凳子，凳子满是时间的痕迹，凳面上磨的光滑，有他膝盖高，他走到跟前，提了木凳子，出了门，在走廊上坐着点了烟。风与他擦身而过。

        烟头随着他的一吸一呼在黑夜里忽明忽灭。他深吸一口，将一大口烟吸进肺里，又缓缓吐出，白色的烟雾缭绕了他的视线，模糊了天上的明月和星。可那朦胧白烟之中又像是有面镜子，使他看见了自己臃肿的脸。随着烟雾缓缓的升腾，他慢慢想起童年至此刻的片段录像，可那竟是充满无趣、不解，用廉价愉悦感塞满的时间线。

        为什么？他想。

        烟草燃尽了，这是他第一次没有跟舍友在开着空调宿舍吹着牛逼抽烟，也是第一次坐这一把破旧的木凳子。

        在那之后的每个深夜，他都会独自一人在走廊上抽烟。舍友都笑他是不是想半夜在外面烤点猪油出来。他也笑着说这也算是减肥的行动，他并没有告诉他们，其实一个人在夏夜里一点都不热。

        因为没有人会有心听，自然也是一番嘲笑后不在脑海里停留。他又一次感受到了，那种从小到大都有的感觉，那种总是出现在身边的感觉，一直不知如何形容的感觉。现在能想个大概了，像是在水上浮板表演但不熟水性的小丑，他溺水了大声呼救可岸上的观众却还在拍手称赞，声音似乎传不过去，离他们也越来越远，阳光被水吞没随即变暗。

        那独自沉入水底的孤独。

        明天，大学生活就要结束了。他将近一个月没有去上课，这段日子过的一片混乱，记忆的卡片放置得乱七八糟，分不清哪个日子。不上课自然没有实习的去处。可他不在乎。拍毕业照那天倒是犹豫了许久，还是没去，他觉得似乎没有这个必要。

        他自己意识到了些什么。或许又是想不开些什么。其他人也并不能了解些什么。我们确实没资格评论他到底在想些什么。有东西困着着他，像是脚被拷着又像是身体被压着。谁也不清楚那是什么。

        没有人问他，甚至没有人发现他的异常。只是笑骂着调侃他游戏里的差劲的表现。

        很多个提木凳子在走廊抽烟的夜晚以后，他做出了决定，对于他自己，像是完成了一个解决问题的方案。但其实那并不像解决。也不知道到底是算想开了还是想不开了。

        在很深很深的地方，他是茫然的，并不知道即将要面对的将是什么。他骗了自己，觉得自己想得很充分。

        大学校园的最后一个夜晚，凌晨近一点，同学们今晚没有打游戏，躺在床上聊着这几年发生的事情，但主要还是女孩。他从电脑桌前的椅子站起来，提了木凳准备往外走，到了宿舍门口顿了顿，放下凳子折回桌前，把兜里的手机钱包掏出来放在桌上，想了想，把鼻梁上的眼镜也摆在一旁。慢慢的走出了门。

        这是个晴朗的夏夜，明亮皎白的月光铺满了地面，楼下一片草地也镀上了洁白的月光，打了霜似得。他点燃了烟，却没有松手熄灭火焰，微弱的火光在黑夜里跳动，像个小小的心脏，微风吹来，将它熄灭了。烟吸了一口，便一直让它停留在指间，慢慢的燃烧。烟灰散落，随着南边吹来的风飘去了。他看着烟头升起的一缕细烟。哭了。

        烟早已燃尽，却还夹在手中，他低着头，轻微的哭声轻轻地传了出来，在这时，他像是回到了儿时懦弱的自己。

        过了一会，他抬起了头，月亮映在他的瞳孔中央，又抽完了一根烟。他下了决心。

        可他自己也感觉不到，这份决心并不完全。

        他将凳子往墙边靠了靠，站了上去。从太平洋吹来的东南风晃动了他的身体。真奇怪，风轻轻，也能将一百八十斤的他吹动。内心深处的他悄悄地想。

        他盯着远处随风摇晃的小树林。

        是向我道别吗？他想。

        重心随着风前移了，耳边传来呼啸的风声，他又一次想起了二十二年来的时光。

        但这次没来得及细想。便被一声闷响打断了。