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作者：拂尘
我想写一首诗，
捏碎了笔，却挤不出一个字。
脑袋窒塞成混沌的宇宙，
只等一个爆炸来开启，
没有预约，它迟迟不肯到来。
在寂静的昨天里，
生命开出了灿烂鲜活的花，
又在黎明到来之前悄悄凋落。
我还没来得及看它一眼。
我总以为自己还年轻，
直到碰见同龄的人
已被生活教育得长大，
我还在自以为的青春里放诞。
我想写一首诗，
献给曾经的我，和这荒诞的生活，
并借以忏悔，改过自新。
此刻，上帝却不肯收容我，
我不是一个虔诚的信徒。
人总在死去之后被大张旗鼓，
就如同人们总在歌咏落花。
上帝是最优秀的观赏者，
他只让将死的人彻悟
——活着便是天堂！
一粒雪花触动世界的颤抖，
甘愿沉睡的人总有理由继续睡下去
（即使雷声隆隆）
——该醒时总要醒来。
我想写一首诗，
和童真一样美好，
像婴儿的眸子一样明澈，
同春天一样蕴含希望，
给世界，给生活，给自己，
——不少人已经写过或正在写。
（那就由我开始，或者由我代续）。
写好它，
我注定以生命作笔。
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