白先勇在《树犹如此》一篇中说为什么写作，因为“想把人类心灵中无言的痛楚转化成文字”。“文学就是写人向完美的路途上去挣扎，在挣扎的过程中，失败的多，成功的少，但至少是往这一方面走。文学是写这一个过程，写一个挣扎，让我们看了以后，感到这种困境，产生同情。”
曾经，我可以一口气码三四千个字。
如今，短短的标题都烦恼三四日夜。
原以为，写作不过是把想表达的加以修饰写出来。
后来，注意错别字，成词的运用，修饰手法的应用，前呼后应，承上启下，等等。
还有排版，配图，配乐，依内容的不同向各异的专题投稿。
最后变成一篇篇文章，跳跃在我的朋友圈。
凝视着毫无变动的阅读量，陷入深深地思考。
我问过自己两次，为了什么而写作？
第一次问自己，是在开始写作前。
我有许多凌乱的思绪，自我探讨人生哲理。我从何来，我是谁，抛开了名称这个代号，抛开性别肉体种族，抛开宏观微观物质上的一切，仅凭精神世界的我，这轻轻21克的我，拥有着什么，即将失去什么，渴望的是什么。
然而当我接近答案时，一切思考过程都消失得一干二净，仿佛越过万重山，蓦然回首，发现自己还停留在原地。黄粱一梦，也不过如此。
为什么不记录下来呢？
记录在一个不会轻易消失的平台，尽管看不见摸不着，也总比哪天搬家把本子丢了好，或者电脑死机救不回来。
有写作经验的朋友告诉我，公号的名字起得不好等等。
我大手一摆，随便了，记录心得与思绪，哪管别人瞎逼逼。
可是，哪有这么豁达。
第二次问自己，是在当下。
写作一年整，个中有彻夜筑梦的愉悦，更有不被明白的心酸，尝试过多种文体题材，也曾怀疑每一个当下的自己能否，做得更好。
可，每一次登录公号后台，得到的肯定，寥寥无几。没有粉丝互动，没有阅读量的变化，甚至连原创留言赞赏功能都没有。
那一定是写作内容不吸引人，想到这里，深深地怀疑自己。总以为自己是有趣的人，在数据面前，原来也不过如此。
取悦读者or孤芳自赏？
在细思许久后，毅然地选择做自己喜欢的事情，写自己喜欢的文字。
就算没有人懂得字里行间的情感，就算没有人脑海里浮现同样的情景，就算淹没在线上大群体的数据里，我依旧可以做独立的自己，写着独立的文字，正如Alice发出独特的频率，寻找懂得它的人。
疲惫
也许是对自己严格，也许是自己能力不足，也许是对文字的热爱并不如自己想象的热烈。
在写短篇小说之后的时光，我变得敏感、敏锐。
敏感在于时刻留意生活中的点点滴滴。它总是若有若无地透露着各种信息，谁是真心的，谁是有目的的，谁是那个背地里阴森怪笑的，仿佛就是一场惊悚推理大剧，我们都漂浮在动荡不安的城市里，是谁潜伏在我们的身下。
而所有的信息，都能成为我笔尖下的鲜活人物，真实的事件，真实的恶。
敏锐在于写作过程不断的思考。每一字每一句都贴近生活、贴近逻辑、贴近人性，使其正确得表达人物的心理过程。这样的思考是繁琐的、零碎的，更是必须的。关于无师自通这一点不敢说，倒算是走出一条自己的道路。
在写《嫁与不嫁》时，化身为未婚先孕的平庸的李丹，在价值观的天平上犹豫不决，甘于平庸却又贪慕虚荣。
在写《异味》时，却是真实的自己，真实的空间，真实的异味。我们追求的过程，舍弃了什么，得到了什么。
在写《水》时，饰演被抛弃的犬类男友，画面停格在重庆森林的银幕上。我未为你流过一滴泪，房子里的所有，早已淹没了我。
在写《无眠》时，涉猎心理“疾病”的层次，资料汇集整理，仿佛亲身经历一番。
恍若轮回几世，早已在脑海里度过了各种人生。人是善的，也可以是恶的。每一个光鲜的表面，必然有着肮脏的一面。我总是喜欢写污浊的一面，没有黑暗，何来光明。
要知道，写善的人太多，挂着人畜无害的笑容。写恶的人总是蜷缩在黑暗中，瞪大着眼睛，等着人们揭开熨帖平整的礼服，展示蛆虫遍布的腐肉。
越写越不会写
能用简短的句子表达内容，就不要用繁琐的大篇影响读者的感受；
多角度地描写情绪，比直白的哭、乐、痛等，更能触动人心；
好的转折是千锤百炼，经得过戛然而止的呼吸，惊得了人们脑中的钢弦；
等等等。。。
当我们越是在意这一切的写作技巧，我们越是难以启笔。
好的写作是从阅读开始，这话没错。
可，好的作家，应当有自己的风格和偏向，若是听风得风，听雨得雨，怕是一直在模仿的道路上越陷越深。
莫言曾感叹，幸亏阅读得不多，沉浸在自我世界里的写作，自由地写作。
自由，多美好的词语。
精神上的自由，千金难换。
大时代大数据，净是千篇一律的文章，到底我们需要的是什么？
我们写作人，知道么？
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