回忆好像是一首柔美的散文诗，时光是用来修饰的词句，裹住记忆里那些许扎人的小刺，使得我们回想过往时，那些遗憾和疼痛就变得柔和唯美起来。回忆里的故乡，也好像被柔软的衣服包裹着一样，有着贴近身体的热度，很是温暖。
脑海里的故乡，像一幅绝美的水墨画，无声无色。可是真正的故乡，是可以听见的，就连最肃静的冬天，你也能听见，雪花在亲吻大地时，轻声诉说一年思念的情话。河流和风，一年四季都要唱着歌，冬天就和着低沉的合唱，其他的季节则哼着欢乐的舞曲。清秋一到，树梢趁着头发未落光前，留着风儿跳了一曲又一曲，天上泊着的白云，要是看得忘了情，就一动也不动地停在那，太阳看了会害羞，它红着脸，慢慢地沉到山后都起来。
太阳一下山，就惊动了山中的劳作的人儿，不一会，人们就背着、扛着，挑着，齐齐地下了山。错杂的脚步在石板路上，踏出了欢快的节拍。年轻的后生和姑娘忍不住唱起了歌，歌声嘹亮悠长，引出了一轮新月，淡淡的映在空中。家家户户升起了人间的烟火，熏黑了天幕，夜要来了。夜一来，白日里销声匿迹的音乐家们一齐出来了，蛙唱虫鸣，直到月亮都进入了梦想，这场音乐会才算散场。
故乡的声音，那么绵长，漫得长了，远了，就合着情思，被故乡里一双双粗糙有热度的手，捻成一条条细长的思线，牵扯住，每一个于之相关的人。然后，这些丝线又被人编织成衫，成了游子身上的衣。
人会老去，故乡也会老去，它在人们剥落的记忆里一点点的老去，最后埋葬在灰尘里。那些柔软的温暖的衣衫也会变得破旧，不能再抵御异乡的严寒，最后也会褪去。可是，生命总是在传承，新的生命酿造着新的记忆，又有新的手为之捻线缝衣。那渐渐失温的故乡有变得温暖，如同被柔软的衣服裹住一样。
岁月长，衣裳薄，他乡的没有烈酒可以驱走寒冷，淡酒不解浓愁。昨日的乡愁便酿成了昨日的酒，异乡人的青春为生活，醉倒在了无名地，那些遗落在路上的破鞋，若是有了翅膀，也该是一行归雁。
如果可以，就让噬梦的夜魅，吸食掉漂泊人枕边的梦魇，从此，可以无牵无挂的把异乡活成故乡。
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