离开老家之后，却时常怀念那一缕缕炊烟，从老屋轻轻飘出的时光。炊烟虽轻，一头是锅碗瓢盆的交响，一头是柴米油盐的生活。炊烟虽淡，一头是温饱的追求，一头是日子的寄托。但炊烟终会消散，就像村庄里的人，出走的出走，老去的老去。出走的人，不管春夏秋冬总能回来。老去的人，却化作一捧泥土，再也回不到村庄。
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炊烟无声，细心的人总能透过炊烟，辨别村庄的千姿百态。谁家的炊烟在清晨最早飘起，唤醒了沉睡的大地？谁家的锅灶吞下了湿柴，过着艰难的日子？谁家在烧着揭不开的尴尬锅？谁家在熬着苦药？谁家在半夜里就起身烧柴，让亲人吃饱了，去远方奔赴一个前程？谁家睡到日上三竿，炊烟才悄悄向日头报到……
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小时候不懂炊烟，放学回家，只图个一日三餐的饱腹。成年之后，渐渐读懂了炊烟，却与炊烟相距遥远。低头在水一方，抬头天各一方。等到后来日渐眷恋炊烟，却成了故乡的客，只有过年或清明，才得以一见，且来去匆匆。炊烟在我心中犹如故乡的惦念，一次次饱满、热烈，又一次次纠结、挣扎着远走。
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早些年的农村老家，家家户户都是柴火灶，枯枝、秸秆、稻草燃烧得噼噼啪啪，灶膛里的火苗越来越旺，那透着泥土味的炊烟，在人们一日三餐的期盼中袅袅升腾，不管晴天雨天，还是风起雪落，都能传递一种特殊的亲昵，这种亲昵是城市里没有的。轻轻一闻，就能辨别饭菜的味道；轻轻一碰，就唤醒了故乡温馨的记忆。
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