写了删,删了写,今天没有了感觉。
有点说不上来的淡淡不乐。
最近一周,有点躁,书放在面前,往往无兴趣。
想到去年的心愿,目前是无法实现,六百多万,对我来说还是有点胆怯,没有前几年的生猛了。
按说此时才是人生最无忧时节,那么多的风浪都走过来了。
越来越能清楚地感知自己的感觉,感觉特别奇怪,仿佛有东西压着。
44岁,更年期这么早到吗?
简书写东西,当初纯粹就是当作一个树洞,知道自己文笔差的可以不用见光,但某个瞬间还是渴望被看到,哪怕只是自己的喃喃自语。
知道自己这点根本不叫写作,只是胡乱表达,所以也不是为了日更而更,但最近还是把它作为一个事坚持着。
坚持着不是要感动谁,就是坚持着,人总要有点寄托,这点寄托就是我要的。
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