油灯老了,
挂于墙上变成古董,
那是我的忧伤,
再也看不到夜的花开。
怕冷,
怕热,
怕闪电,
怕太阳,
那是在白天,
焦虑!
努力熬到夜的来临,
听着村口的犬吠,
惴惴地,担忧着夜的黑。
怎么就病了?
还病的不轻,
想吃点儿什么。
想星星和月亮,
想夜被星星和月亮刺的五彩斑斓,
想夜被星星和月亮撕的支离破碎。
想童年和未来。
怎么就病了?
还病的不轻,
从未想过的自闭症,
又回到儿童房,
搬出积木,
堆出一所自己的房,
修一条街道,
安上路灯,
自驾游。
穿过一座医院,
穿过一座教堂,
穿过一座学校,
穿过一座城,
穿过一片海。
怎么就病了?
还病的不轻,
墙上的油灯变成古董,
想读书,
墙上凿出一个洞,
邻家借了一束光,
恰好拿起一本《聊斋》,
怕夜的黑,
怕见到书中的鬼怪。
怎么就病了?
还病的不轻,
躺在床上似睡非睡,
心飘的很远,悬在山谷,
胸上压着一座大山,
全身疲惫,
心向谷底失速般下坠。
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