再也不写诗

有三百六十五天我没有写诗

也没有把诗煮进我的日子里

来做菜  淘米。

在满是荆棘的阡陌里

在恐惧冰冷的暗夜里

她

乔装打扮得严丝合缝

不会显露半点马迹蛛丝。

惯常像一只冬眠的巴西龟

一再打发着鸡毛蒜皮的日子

索性就丢弃掉那些遥远的不着边际的妄想

像被窗帘遮挡的暗夜

黎明依然被噩梦阻挡。

我喜欢读那些很疼的诗

这会让我的生活变得有些起色

与诗歌背后的生灵相比

我该为自己的颠沛干杯。

但我常常不在这样的节奏里

像一条落满岁月的皱纹

希望轻浅的划过该是一件多么愚蠢的假设

厨房里有时会充盈着酸菜白肉的味道

这样使我笃定我是孩子的妈妈 

也是妈妈的孩子

生活还要继续

即使灵魂要拼命逃离

如果有一天小七

把爸爸的酸菜砂锅

也写进她的血液里

想念我们仨的日子

如被阳光洒满的诗一般温暖。

那时我决定

再也不

写诗。