“我想和我的吉他，到每座城市的夜灯下，带着一路的见闻讲给众人听。”
“人生有多长，唱一支歌够吗？”
“你总是被别人刻画着模样，何曾为自己而活，几多年前的自我却早已附庸成别人笔下的生硬文段。”
“或许不需要多久，便将成为路人脚下那成堆的秋叶中的一枚，其后被一丝火苗，吞噬成毫无颜色的灰烬”
“但，就算是落叶，也应有仅仅记载自己生平的叶脉吧？”
此刻，怀疑与猜忌，惘然与不安充斥着这个二十多岁青年的双眼，这双眼，已经见过太多欺诈，凶残，敷衍与暗害，这个年纪，刚刚学会适应社会的法则，并且试探着向众人发出“我是同类”的信号，便要被推向悬崖，用力的抖动着翅骨、羽毛，去尝试驾驭风的方向。
他揉了揉眼睛，歪着脑袋仔细想了想，自己多久没有认真思量过少年的心事了，耳畔的风声呼啸而过，也再没和他交谈，变得更加飘渺和不可琢磨。到了这个岁数，时光似乎已经开得起昂贵的跑车了，马达轰鸣方响，花瓣已经化作飞雪降到自己肩头，能蚀人心的凌厉寒意冻结了双腿，一声惊叹便如鲠在喉。
云朵再不是悟空神行的利器，只是一团僵死的水汽。
别人的一昧献好，首当揣测的是定有所求。
让他心悸和顾虑的东西纷至沓来，于是瞻前顾后，惊疑不定，小心翼翼，低头惘然看着陌生的自己，沉默，也沉没着。
他有了喜欢的女孩，远远的望着便仿佛拥有，他想要去的地方，分隔出遥不可及的汪洋，他已不惧死亡，却害怕就这样死去，他在人群中被动的挤来挤去，感到压抑，窒息，伸手，难以摸到一根稻草。
似乎一切，都是为他精心准备的深渊。
长大，莫非竟是远离？
他想写一段自由的故事，踯躅许久，无法落笔，他想，也许是因为自己没有真正自由过，只是偶尔走在熙熙攘攘的的夜街上，才会有所察觉。
他常提及自由，因为它和雨后的空气一样清新，不必撑伞，让雨水徜徉过他的叶脉。
有人的自由是旅行，有人的自由是闲居，当自由成为一个名词，而非一个形容词，你就会懂得，自由是另一个你常提起的东西的代名词，便是理想，这也是他经常提起自由而不提理想的原因，甚至自由比理想更具情怀，更能表现他心里想说的话。
二十岁，是道分水岭，从此往后，便要马不停蹄的奔赴蹉跎。
这个年纪太容易丧失自我，所以你需要远行，倒不是说为了自由，而是去找另一个自己。
“多年以后，你想成为什么样子？”
“野马。”
“因为自由？”
“如果你能给我草原。”
他终于笑了。
一个刚刚步入二十岁的男人笔下的梦想书
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