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悲伤就是堕落,而我只要快乐。
现在这么觉得。
十八岁,与你一起写诗的日子,
恍如昨日。
我实实在在不应该是这样子。
我应该更可爱、更睿智,
而不是更懒惰、更自私。
我怀念十八岁,与你一起写诗的日子。
你笑我是个书呆子,
我骂你是个一本正经的花痴。
狗屁不通的诗词,
通通去见鬼的文字。
两个神经质。
明明互相蠢得要死,
偏偏具有那时难能可贵的品质。
最是可爱不自知。
直到你瞒着我有了其他故事。
菜米油盐将你解体分肢,
你开辟鸿蒙的初始。
当然,我不是。
你不再是一个简单的孩子。
不写诗。
不谈词。
当你,开始跟我说物质。
我明白你的意思。
你想流放这写诗的日子,
让另一个人住进你心里的位置。
你想将十八岁截止。
难受的要死。
你这一本正经的大人样子,
有点无耻。
我心疼你的美丽文字。
我也没了诗词。
想着你十八岁清澈的样子。
等着你有一天回来,
看看你的固执,听听你的故事。
直到他,被冠上了你的名字。
我们,
到此为止。
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