到底要成为一个怎样的女子

到底要成为一个怎样的女子

最近似有些入妄。

若是男子如此，该当焕发何等魅力。倘女儿家这样，即便会因为入迷，多了别样的姿色（书上说认真的女人最美丽），但看在我眼睛里，却也多了一股乖张的戾气——这是我不喜欢的。

此外，我不愿意遍舔自己的喜怒哀乐，欢愉看客的眼耳鼻身——仅这一点，注定了我写的东西只能叫“作文”，下辈子也成不了那什么家——因为我格局小，因为我存私心：

你且看古今中外，但凡留名至今的文豪，苏东坡也好，叶赛宁也罢，哪一个不是快意恩仇，哪一篇不是至情尽兴？写的人入骨入髓，每一句含笑裹泪；看的人摇着蒲扇，茶酒一杯，红木椅上坐，翘起二郎腿，时不时搁下那扇，猛以手拍大腿，高呼一句“好！”——天晓得他呼的是台上人演得好，还是那杯中之物太美醉。

好在，我并不想成为那什么家，我就是憋久了不作会死，登回台子过一把瘾，谁也别打消费我喜怒哀乐的主意——看吧，人就不能太聪明，聪明人往往不成事——会去权衡自己的得失，会去算计对方的心思。

演员们和作家们，他们有一个幸福的机遇——可以在别人的故事里宣泄自己的情绪，可以在别人的情绪里体验自己的成就感，可以把旁人的经历，变成自己的粮食，可以把自己的粮食，消化成别人的情绪，玲珑的生，从容的死，哭天抢地，笑靥如花——你觉得他的情绪随外界起起伏伏，实际上，他若不在表面皱起些鳞样的锦，就直接把底色露给你看，会被你发现他有多无趣。他的情绪的起起伏伏，是他参与人群的一种方式，孤独的人是可耻的，他若亮出底色，只配活在天上。演员还不够自由，尤其作家，他执掌着生杀大权，策划着所有人的命运，操纵着吃瓜群众的情绪。

他们如此，世人称为艺术；我们如此，矛头指向疯子。

我想起念书时，鲁迅的错别字，那叫“通假”，我们的错别字，那要扣分。

艺术就像一个高高在上的女神，我们匍匐在她的石榴裙下，我们知道她有时会吃人，却甘愿为她献血捐肉、碎骨粉身，下贱的就像爱情里卑微的那一方。

愿你和我一样贱，世界就处处高贵。

有艺术倾向之人，如果他的爱情不如意，多半为周遭不理解，更糟糕的是，他爱慕着的对方，会怀疑甚至曲解他的爱意——会认为那是他自导自演的一场戏，自己只是他戏中的一个道具，他哭不是为了对方，他笑与对方无干系——倘若死亡并不会夺去一个命，就让刀子剖取一个剔透的心，倒是捧出来看一看呐，心上画着的那是谁啊。

我曾经长时间思考过，我要成为一个怎样的女人，我不想成为我不喜欢的那一种：

强势霸道的女人——像暴恐的黑旋风

冷硬刻薄的女人——像干瘪的野核桃

自作聪明的女人——像镶了钻的美甲

左右逢迎的女人——像匹诺曹的红鼻子

媚上欺下的女人——像书包里多彩的橡皮泥

浑身散发着乖张戾气的女人——

像蛋糕上裱涂的鲜妍花

以敢爱敢恨之名包藏小器极端之心的女人——

像散发着鸡屎味的精美鸽子笼

我希望自己鬓发惺忪，散乱的像只小毛熊，我卷卷的鬓角贴在白嫩轻巧的耳朵边，软软的就像一丛花的影，再配上熊姑娘招牌式的舒眉笑，天地都会因我痒痒的矫了情，那该有多美多好哇！我可不要在天上迷了踪，我是只风筝向碧空，凭一线力量在家里等，什么是记性我不懂，纵然雷电将我揍得眼青鼻红又脸肿，我只要在云彩里哭个鼻子遛个弯，就又变成了花丛里的小毛熊，拿着矿泉水瓶子，一边大口地喝，一边对雷电撒个大大的娇“你来呀，你来呀，你来打我呀，你来揍我呀”（突然想起那句“不作死就不会死”，好在我是一只朱雀，我有一万条性命）。

——我想成为这样的女人。

我没读过什么书，一本完整的书都没看完过。文字套路玩的深的人，就是书读的太多了。

我们赶上了好时候，祖上留下了那么多书，想读什么应有尽有。遥想诗经那个年代，没钱买书，有钱也买不到书，但不妨碍我们的老祖宗唱出了那么美的文——可见，读书并非创造力的真正源泉。

可是我想从现在开始，一本一本读完整的书，因为我很好奇，那些懂作文规矩的人们，是如何一脚一脚步入了那套路。

我觉得，创造力的源泉，是遗忘，忘记的忘。