慢跑

河边一片幽静，只有一个声音，

那是我的脚步在向大地低语。

它说些什么，我不清楚，

可能在谈论着冬日的寒冷，

也可能谈这四周无声无息—

怪不得它只是低语，不肯大声。

这不是疾跑破风的幻梦，

不是空中流星的掠拂而过。

凡事超过真实反显得无力，

不如真切的爱把路程延长，

也有淡黄树梢，枯萎树枝，

也惊起包裹严实的来往行人。

向前，那是跑者所知的最美的梦，

脚步低语，留下印迹记下过往。