远山有个小屋。
走到近前,墙壁斑驳、灰暗。
没有什么值得一提。
风穿过没有门窗的方框,
发出尖厉、凄清的声音。
这里寂静,
听不到赞许,听不到批评。
那可怜的梦想戏剧,
只是白费力气,
我留连在此小屋,
不知是住,是走,
山的那方有个古屋。
本文标题:小屋
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