将梦和你继续抛进七月
六月已经过去，生命中最后的一点白留在我的诗里，剩下一些等待还俗的绿色，被雨淋，被风吹，被我细心养在深闺。
每天七点起床准时浇水，一朵小白花慵懒的不曾睡醒，我想，她大概在等待下一季的轮回。
七月上，我盼望着再开一朵小白花。那些不曾许完的愿望，那些不曾说完的相思，在盼望中等待花开的声音，写一笺情意绵绵的诗集。
日子一天一天过去，所有的等待像枝头的落叶，一片一片脱落干净，谁在季节里散落一地伤心？花开不开，叶绿不绿，都成了这个季节诗人们笔下写不完的主题。
我提笔写诗，依旧在写你，写如何思念你。
时间说快不快，说短也不短，我在下班后的黄昏给吊兰花浇水已经一周又过去了。习惯就像手中的笔，沙沙沙画出了一片天地，看过了花开花谢，我无法再开口说留下还是离去，只是习惯让我继续写下去。
七月下，我不再盼望见你。所有的思念都将掩埋在时光里，比如秋凉的时候，一枚橘黄的梧桐叶代替秋天寄给我的信，写满忧伤的依旧是你，依旧是我不能还俗的绿。
后来，我想后来依旧是你，在我的笔下默不作声的叹息。或许在等待一场冬雪凝固相思，或许在等待一场冬雨冷透一颗心，直到停止跳动。
一切都有可能。将梦和你继续抛进七月，我继续写诗，写酸涩的泪，沙哑的呐喊，加速的心跳等。
写你，如吊兰花的生长，等待下一季轮回。
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