村里的小孩总喜欢追着云的影子奔跑，亦或是云的影子追逐着奔跑在阳光下的他们。大人们害怕孩子不懂得回头就这么一直跑下去，便捡起地上的干牛粪连喊带骂地追了上去。

往回走的路上，大人厚实的影子将孩子紧紧地裹了起来，看不清那小脸上是失落还是依然欢快。只是飘向远处的那朵云突然停了下来，怅然若失地回望着这边。

羌塘十一月里的雪如期而至，又像是例行公事。它不顾小孩和云朵的美好情谊，它甚至不管太阳此时还明展大亮地挂在天边，便一顿纷纷扬扬、飘飘洒洒。

雪像是从太阳的光圈里突然喷洒了出来，在光的照射下，每片雪花都有了自己的影子。在蔚蓝和金黄的天空里，如《沉睡魔咒》里吵闹的小精灵乘着风去参加女王的婚礼。

雪落地即化，慢慢地将村里的青石路装饰得像一面镜子，牦牛傻傻地站在路中央，看着银辉落成金汤。

雪的影子终归会沉入大地，变成来年的草，掘地的鼠和肥壮的兔子。这些鲜活跳动的生命，却在雄鹰俯冲而下的影子中，缩成一团，露出自己最柔软的地方。好像它们长这么大就是为了等待这一刻，从大地的深处再回到天空上。

鹰不同于一般的鸟，它见过世面，见过千里之外树的模样，它可以栖身在最高的山顶，让最烈的风替它梳理骄傲的羽翼，只要它愿意，只要它还没有一窝嗷嗷待哺的幼雏，它随时都能到森林里换换口味，到大海的上空感受湿润的气流。

它的影子便是自由的形状。村里其它的鸟胆子再大，即使敢在狗嘴里抢食吃，也不敢跟鹰相比，它们的翅膀扇动频率太快，看起来一点都不稳重。最重要的是，它们终其一生也飞不出这个村子，看不到千里之外树的模样。

夜里的高原是白天延长的影子，因为它太过庞大，我们无法看清它的全部，只有在晚霞的余晖中，才发现它一步步潜入天的另一边。牛把这一切都看在眼里，可仍旧选择不声不响跟在人的后面，人回屋休息的时候，它也会煞有介事地躺在地上。

只有家里的女人们知道牛的秘密，知道它们趁着夜色聚在一起谈天说地，在男人们早上起来的必经之路上拉出一坨坨巨大的粪便。牛会在晚上12点、凌晨6点准时出现在女人们的视线里，女人用手一上一下按压着牛的乳房，牛也会一遍一遍倾听女人憋在肚里的“苦水”。漆黑的夜空下，女人戴在头上的电筒将牛身下那对乳房投影在屋后高耸的山梁上。

女人们在河边洗衣服的时候，也会对河水倾诉心声，只是河水急于远行，不愿意因为这些琐事而停下来。女人笑也好，忧愁也罢，河水都会驮着她此时的影子奔向远方。高山、雄鹰，万事万物都会把自己的影子交由河水，任由它讲述给下游的湖泊、鱼虾。

我也会蹲坐在村外的河边，看着那股细小的河水，你追我赶、奔腾跳跃。可我却不愿意将影子交付与它，这河中有太多相同的哀愁与笑脸。

在我窥视高原的时候，高原也悄无声息地改变了我的影子。不再飘忽不定、模糊不清。它将自己投向巍峨的雪山，然后一步一步慢慢往前。

（本文曾刊登于《西藏日报》、《中国西藏网》、《西藏新闻网》）