子夜书

子夜书

我想像飞鸟，跌落尘土中，光鲜的羽翎不复留存。风蚀日啄，骨头也化为粉齑。人何不也是如此，身前身后不过是一付皮囊和所谓的声名。时间不会为我们留下什么，甚至碑上的字都会被雨水磨平。

柴达木腹地，戈壁荒芜。一个人长久地伫立，只有空旷可读。只有碎碎念念的风，拉紧你苍黄日头下削瘦的身影，往前走。远处是亘古的雪峰，在太阳光下威风凛凛。像一具具藏民们信仰的，白牦牛的图腾。

青海青，它又将这醉生梦死的青蓝，投射到一片片盐湖。清澈明亮，仿佛里面能搁下梦，搁放住我往生的遗骨。此地甚好！

对这世界还有什么可眷恋？大家都戴好一付假面，说话像复读机传送着，早一天就刻录的内容。人传染了机器的毛病，脑袋里装满古里古怪的规程。每天定时定量足额完成。

没有人把心里话说出来，貌似要好的朋友，戳心扎肺的刀子出手最快。原谅，我做不到佛的平静。只是拳头砸在墙上，疼痛让我有一丝清醒，真相永远无法碰触，像掉进大海的那枚绣针，只能在记忆中朦胧。

遗忘年代久远的梦吧。想看透人心，除非紫金丹炉七七四十九日的淬炼。现实就是一张揉皱的草纸，形状有什么稳定，谁抓住还不是抹了腚？我们都装成圣人的面孔，怕别人听不懂，还拉长个声音。

不屑和其去辩论，人有唇舌也有相应的自由。草绿草黄岂是一语判定，我只思忖自己的过错，门前瓦上管它去求！