仿佛遥远又遥远的一声，是父亲的叹息，这样的叹息让我有点猝不及防。
其实，父亲就站在离我不远的地方。父亲的头顶是一幅小巷裁出的天空，天色是湛蓝的，一场新雨之后，小巷子里的青石板闪着清新的光芒。而山风柔顺的吹着，漫撩人的衣襟和散乱的思绪。
像雕像一样，父亲站在那儿，向着风。父亲真是老了，白发渐多，皱纹愈深。那些深刻的皱纹是饱满的回忆，记载了父亲的过去，记载了关于艰辛与幸福的故事。像一棵老松树一样，父亲站在那儿，父亲的目光注视着对面逶迤的远山，远山正层林尽染。
我们总是在时光的流逝中成长，但又不尽然。我相信，关于心灵的成长会以一种更隐秘，更扣人心悬的方式，它与“逝者如斯”无关。心灵的成长需要我们自己对于生活的爱与痛的体认，需要从双亲那里接受生命的沧桑感与沉淀感，比如令我措不及防的父亲的叹息，父亲苍老的身影。我觉得有一种力量在迂迴奔突，有一种力量在节枝生长。这，就是心灵的成长。
悠长又悠长的，是父亲的叹息在我心里的回响。我向着风的目光变得有点萧瑟，向着风的感觉有点落泪。
母亲不识字，自然母亲不知道浙江在哪儿。以前，“浙江”对于母亲只是一个地域名，一个遥远的无法感知的地方。而现在，“浙江”因为我的存在而在母亲的眼里生动美丽了许多，母亲知道我在这儿，在浙江，我的母亲或许还不知道它的地理方位，但母亲非常牢固的掌握了这样一个概念：如果我从浙江回家，要九个小时多一点到家。母亲就以这种方式丈量我回家的路。浙江，离母亲是那么远，又是那么近。
母亲就是这样，获得你的一切，又给予你一切，我猜想天下的母亲都是如此。
几乎每一次离家，都是在晨曦微明的时候。那样的时候没有人的高谈，没有彼此应和的犬吠，只有不知累的虫儿的轻唱。故乡的小山村显得特别的宁静与孤独，甚至落寞与苍凉。她呼吸均匀的安睡在黑夜与白天的边缘。
车子在曲折的山路上碾转着，隔着车窗，我注视着离我越来越远的小山村。有些离情别绪在心里碾转着，却又无可名状，渐渐的，我无法再仰视到故乡的山。
我离开故乡，慢慢的远了，因为我在另一个方向拾级而上。远的不仅仅是距离，乡亲们已把我客心相待。他们轻轻地在我与他们之间抹了一条线。对于故乡，我似乎已成为一个过客。
“人的驱体能轻易的进入到某一个城市，当然他的心灵只能轻轻地抵达那里”，作家刘亮程这样写道。而我以为，心灵无法完全抵达并栖息，因为心灵最深处的感情会永远维系在那个最初的地方，那个你的生命与情感萌芽的地方。所以，一想起宁静的山村，轻柔的颜色，葳蕤的老枫树，老旧的屋檐下守望的双亲，我的心里充满了温暖，温暖一如故乡的夜色，轻柔又极易于渲染。
在浙江的城市里，我一次次的拿起笔，用“浪子文清”的笔名写着关于故乡的文字。
作者简介：浪子文清，男，湖北阳新人。武汉大学中国语言文学系毕业，原《黄石日报》特约记者。人民日报社人民艺术创作院创作员，世界汉语文学作家协会理事，中国青年作家协会会员，湖北省作家协会签约网络作家。作品散见《中国文学》《诗歌报》《诗潮》《黄河文学》《湖北日报》《浙江日报》《作家报》《知音杂志》等数十家报刊以及中国作家网、中国诗歌网等众多网络媒介。曾获中央人民广播电台中国广播报社首届“孔明杯”全国文艺作品大奖赛优秀作品奖等多次奖项。部分作品被收入《中国当代作家大辞典》《中国诗典》《华夏散文经典》《中国百年诗人新诗精选》《中国实力诗人诗选》《中国当代乡土作家作品选》《中国当代爱情诗典》等多部辞书。
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