春天，人们会顺着风的方向老去，倒下，点燃一朵花
夏天，台风来，我躲进七星瓢虫的壳里，我是一个斑点
秋天，水晶雕琢的你的腿，被湖水的涟漪震碎
冬天，我听老人们谈论鬼，瘦瘦的雪像一个病人
本文标题：四季酒店
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