盘子多了半个

烤鸭蜷缩在盘子里，很神气。

桌子的腿缄默着，爬满了隐形的锈痕。

今晚，客人没有来。

我蜷缩在椅子上，

窗外，大雪封门。

而盘子多了半个，

摆在不洁净的桌面上---一个突兀的凹痕。

雪变小了，白雪依稀。

多出的半个盘子，盛着某种意绪。

如同那年那月那天那时它被打碎后那场可怕的安宁。

从此，深藏，没有回声。

从此，唯一的衣服总是被雨打湿。

从此，在没有客人的晚上，

却要多出半个盘子，朝着封紧的门。

夜深了，

雪熟透了，

门外的风仍然分明，依旧，

客人没有来。

多余的半个盘子，患了感冒，

喑哑无声。