心事沉沉,千头万绪。可是并不重要。我有时会想,我到底是个什么样的人?我不总是快乐的,但想做乐观的人。我偶尔会觉得自己冷漠,因为幼时读书总含着的满眶热泪没有了,仿佛某天去了沙漠一遭,回来时眼泪全给太阳蒸发干了,再看到什么都无动于衷。我喜欢看书,曾经会对别人说“我什么书都想看”,但现在慢慢明白自己无法读尽世上书。我的人定型了,心智却古怪,有时幼稚,有时苍凉,无法言喻。
我做了好多古怪的梦,它们像泥潭,每天早上拖着我,不想叫我醒来,也不肯放我走入明朗。梦里总有熟悉的人与景物,但陌生。我不知道他们经过了怎样的变形,才成这样似真似幻无悲无喜的样子,她通常没有面孔,只是一个背影、一种印象、一个符号、一种直觉。我好像喜欢她,但不可以告诉她。我想告诉她我今天看到的书、头脑中的想法,又踟蹰。一个孤单的人撑着伞走过的地方,应该叫做雨巷。一个年老的人默默回忆与凭吊的茂林修竹、曲水流觞,应该叫做兰亭。而我没有与她一起看过松竹,看过梅花。我可以一个人重温儿时那些凄美的童话,可是没法把心里的花园分享给她。没人关心那些花儿。那些词句。
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