一个平凡的夜里,
我不寻常的说起梦话,
多事的女人把它记录下来,
说这是一首精美绝伦的诗。
不,亲爱的,这不是诗,
这是我沉睡后的梦呓。
她不满的瞪着我,
用她宝石般的眼睛。
哦,好吧,亲爱的你说说看,
她甜甜一笑,春逝又归。
这就是诗啊,
与我平常读的一般无二,
比如这部诗集。
我拿过她的书,
以及我被记录的梦话,
恶狠狠的掷进火炉。
这沸腾的火焰,
飘散的灰烬,
犹如烟花般绚丽。
好的诗是一首歌,
不是自我言语构造的谜。
诗是位美丽的大众情人,
不要用用奇装异服将其打扮。
这样她失去了美,
也失去了她的本来面目。
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