我没有见过真正的佛教徒，但我想象的到他们整日整日虔诚课诵的样子，左手梵经，右手香火，在繁生着青灰色草苔的数米高墙里，日夜偈颂，像是蔓延一生的自我舍弃与熔铸。
家乡里倒是有一座小庙，名仓颉，意指造字先人魂归故里的地方。平日里早早的断了香火，却又每到年末岁尾乡人返家的时候，险险被四面八方相干与不相干的人踏破了尺长的木槛。
佛前，他们跪地。
一炷香，便是一件灾。
自小，我陪母亲一起去过数十次，每次却只是远远的站在一边，看着她混迹在众人里，解封、点香，燃箔，一整套固定程序做完后，便是数分钟之久的叩首叨念。
这几分钟，在我当时的理解里，是一个日日不事香火的伪教徒，在绝境之下的卑微乞谅。
所以这足够使我唾弃。
不知是否香火太盛炝了眼，在每年大致的印象里，那些佛前淹没在缭绕烟雾里的求告人，面目上多有殷殷泪痕，却也很少有人有极大的情绪波动。他们只是默默的，默默的祷告，在人前小心翼翼的隐藏自己的不幸，又笃信自己的佛可以一眼看穿肚腑。
母亲每年都在佛前说些什么，小时候的我不及细耳。略大一些，直到某一年，察觉到母亲的佝偻，我走到她的身后，听到她断断续续的讲，求求你呀，让我的二儿子考上一个好大学吧，求求你呀，让他吃好的喝好的用好的，别让他在外面受什么委屈呀……我每年都会给你来上香的。求求你呀，求求你呀……
那一刻，我好像也被这繁盛的香火迷了眼，滴了几滴大大的泪。
及至最近几年，偶尔仍会陪同母亲前去敬香。有时来的很早或很晚，寺庙里还没有多少人影。我兀自站在佛殿外高高的石质阶梯下，看着第一缕烟火冲破窗棂，仿佛静谧山谷深处的一只轻盈的鹫鹰。
佛前不语，及至鹰儿啼歇，我才恍惚发现，竟已是近半生的不皈依。
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