想，重活一个梵高

27岁学画，37岁死亡。

他活了37年，可是在人们心里最重要的，是那十年。如果没有那十年，那世上就不会有《向日葵》，不会有《星月夜》，不会有《鸢尾花》，不会有《乌鸦群飞的麦田》，也不会有文森特·梵高。他用十年成就了：“只要活着的人还活着，那么死去的人就不会死去。”

他是热情的，对大自然热情，对生灵热情，他大胆的在画布上洒下油彩。笔触张狂有力，他说他的心里有一团火。他的呐喊和挣扎埋藏在起伏无定的山峦之中。

他是冷漠的，对世俗冷漠，对平凡冷漠，对流言蜚语冷漠。他想让人理解，可又怕让人理解。

他是孤独的，如同一只困兽。孤单一人，感到恐惧。他成了世界的承受者，看透了开始与结束。他双眼充满的泪水，一切都在沉沦。

他是温柔的，他会小跑过去，上气不接下气，结结巴巴地对她说，你叫什么名字，从你叫什么名字开始，后来，有了一切。最后，又失去一切。

他可以通过一颗星星来表达希望，可以通过色彩来表达内心深处的渴望。从某种程度上说，他如同一缕金色的火焰，囚禁在向日葵的花蕊之中。

星辰是逝去的诗人们的灵魂，但是要成为星辰，就必须去死亡。他不想再等了，于是在 那片金黄色的麦田，他扣响了枪支。他的血染红了麦田，染红了回家的小路，染红了黄房子。从此，他只在去星空的路上徜徉散步。

上帝给了人们有限的力量，可是却又同时赐给人们无限的欲望。于是，痛苦将无处不在。

我今年39岁，如果我能再活37年，那享年76岁。比中国女人平均77.37岁还少一年多。似乎，一切都可以重来，一切都可以重新开始。

可是，我不会画画。那就去学。我去看梵高，看莫奈，看达芬奇，看伦勃朗······我被每一个艺术家折服。我的眼睛，留在青穗的集体沉默里。看那熠熠生辉的星空灿烂，那刚劲强健的丝杉麦田。断耳，赤发，坏牙、恶梦，羊癫疯，日记和信，医师和病床，亲爱的弟弟啊，砰的一声。一颗慷慨的心脏，并成满地的葵花，满天的太阳。

过去的日子再也不复返，现在的我，想重活一个梵高。不需要他身后的万丈光环，望能如他一般去体会这人间疾苦。坚持热爱，足够善良，足够明亮。即使不断遭遇挫折，身心疲惫，处于崩溃的边缘，也要正视人生，用一个孩子般的单纯与天真，去拥抱生活。

当生命的颜色与天空相近，那么人们就不会惧怕雷电。

我想：重活一个梵高！