八月末，深夏。
独自站在古镇老树下，感受着满墙的光影斑驳。
古镇早已不古，它本就只存于时间线的某个点，亦或是想像中。残留下来些许印记，也只能静静等待有缘人追寻。低头关掉了相机，它虽能记录此刻，却记录不了曾经。道边的残砖断瓦还在无声的诉说着。而更多经历过当年那些故事的物件，则随着曾经的记忆，彻底烟消云散。
老树上，新的枝和叶不断萌芽，成长。也会有更多的枝叶枯黄，掉落，直至消失不见。
夏日午后的阳光和着蝉鸣，虽然热辣嘈杂，却又总是让人心静。一切都显得那么的顺理成章。
缓步行走于街道，穿过戏楼，踏上石阶。并非一定要寻找什么，也不必在意古和今。脚下的青石板，门上的匾额，桌上的盖碗茶，老人手里的旱烟袋。
似乎，已然达到此行的目的了吧。
拾起一片落叶，也作为我曾来过的印记。
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