谁的心思里还会藏匿着孩童般的样子呢，无忧无虑地做着一个快些长大的梦。曾记得少年童趣时，曾做过太多天真烂漫的事。也许是半天的离家出走，也许是任性的走了几十里路，却因一个很宽很大的马路而不得不回头，也许是一个人生气时，将房门反锁，躲在房间里哭上一阵，也就好了。
越是长大，越是觉得以前做的事情，想到的事情，是多么的稚嫩可笑。毕竟是气大伤身啊，伤的也还是自己的身。那时的自己，时常也会看着天上的云朵发呆，想象着云朵化作自己想要看到的样子，或是将自己也想象成空中自由自在飞翔的鸟儿，与云朵嬉戏。
一个孩子般的心态，一个长不大的灵魂，看着这世上的种种变化。少时的自己，仍是有一个作家梦。第一次写诗是在什么时候呢，想来应是小学。而具体是什么时候，现在的自己，已是模糊了记忆。只是依稀记得，是连续好几个夜晚，每天晚上都会兴奋的告诉妈妈，“妈，我又写了首诗。”少时稚嫩的笔触会是什么样子，也许还不懂得什么是送别，什么是相遇，什么是亲情，什么是友情，什么是爱情，只是最简单的字句的组合，写着最是直接的心思。
后来啊，知道了冷暖，知道了文字的温度，知道了生活的平淡与简单。用一段话，写下一段心情。用一篇文章，表达自己的所思所想。当向往着明天会有什么样的不同的时候，实际上每一天，并不会有太多的不同。因而，也就会在不知不觉间，忘记了时间。很难去发现时间带给这个世界细微的化，一秒、一分、一天、一月、一年、十年、三十年、百年，那些细微的变化，慢慢积少成多。
童梦，是一个人最初的梦，对于我来说，也便是作家梦。这个梦，与明天无关，只与今天有关。回到那个长不大的童话镇，将关于时间的故事埋藏。整整衣衫，向着今天走去。
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