走进那个街口的时候，一阵叮叮当当的声音单调得让人心烦。
在拐角处，光线明暗交界的地方，一个老人坐在马扎上，低头劳动。
他左手捏着一个明晃晃的金属圆片，右手握把铁锤，金属片衬在木头桩上，被一锤一锤砸着边缘部分。
那是一个铁片，被砸出一圈凹形的边。叮叮，当当。短木桩放在两腿间，他弯回两脚夹着它，左手均匀地转动铁盘，右手的锤子轻重有别地敲着，叮叮叮，当当，叮叮。周围散着钳子剪刀等工具，还有一个缺底的铝锅。
补锅的老人
这种大点的铝锅一般不煮饭，而是用来蒸馒头的，或者烧水。用得多了，锅底和锅壁下面一层水垢，再用，就容易漏。继续用，小窟窿成了大窟窿，不能用了。扔了可惜，就换个锅底。
以前农村经常见这种手艺人，他们干的是最早的补锅行业衰落后兴起来的一种活儿。他们走街串巷，靠手艺吃饭。
我看了一会，他抬头看了我一眼，没有任何表情。
“换个锅底多少钱？”
“18。”他没抬头。
“生意好不好做？”我试探着问一句。
他又一次抬起了头，打量我，眼里有了一点色彩。
补锅的老人
我摸出手机，“给你拍个照。”
“干嘛，你是记者？”他问。
“这年头，人人都是记者。只要有手机，能上网，就能发信息，报道。”我笑着说，“我发个朋友圈，也许能给你揽点生意。以后我要是换锅底，你给我便宜点。”
他没说话，低头干手里的活儿。锅底已经被加工出了雏形，亮闪闪的铁片变成了铁盘子，将被接在铝锅上。
再过一会儿，太阳移动，光线就会照到他这里了。他会不会换个地儿？
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