作为一个靠写作来维持生活的人，实在不敢妄称作家。
很多时候，我写出来的文字都不是我像要所表达的，只是为了取悦读者，迎合这个世界绝大多数人所能接受的样子，我笔下的人物，剧情，甚至走向我都无法控制，假如朝着我自己喜欢的路径去行走，那么这一路的风景也只剩我孤零零一人，无数张手揪着你，告诉你那是歧途，是毫无意义的尝试。
年龄越来越大，心态却越来越崩，我常常在每个万念俱寂的午夜，静静点上一根烟，看着窗外仅存着寥寥无几的路灯，心里生出似有似无的悲凉，冷风打在脸上，像是提醒我已不在年少，沧桑爬上脸庞。
每一个写作者的生活，都是孤独中扮演的小丑，你以为你创造了最宏大的世界观，最扣人心弦的剧情，最多情的女主角，你好似是造物主，又像是一场闹剧的导演，生死定夺任你笔下乾坤，可事实上在繁华落尽，春去秋来，在每一个生活的角落，都透露出你原来只是一个人的事实，你以为你在忍受孤独，你以为这孤独只是一时，会过去的，可最可怕的却是最后你竟然习惯了，你离不开孤独了。
更可笑地是，就这么一条狭隘，漫长，孤独的道路，还有无数人前仆后继地要涌进来，前面那么多血淋淋的尸体你看不到，那一眼望不到尽头的未来你也视而不见，凭着局指可数的一点干粮储备，凭着一把没开过锋的拙剑，你觉得你就能披荆斩棘了，一走天涯了？
小记 2019.2.25
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