我不知道诗歌究竟是什么样的,
正如现在的我也不知道,
我该如何存在,
像汪峰唱的那样,
但我却发现,
它正使我慢慢成型,
仿佛画家勾勒出了轮廓;
有时我害怕自己会变成
一只磨圆的球,圆润光滑,
有时真想找到一套模具,
使我时刻定型;
诗歌究竟是什么样的,
它像是一块块砖头,
不知何时进入我尚未成型的心灵,
它摞起我所有情绪,
支撑起我脆弱易受伤的玻璃内心,;
此刻我走在路上,依旧迷茫,
似乎有一个个十字路口等我去选择,
一团乱麻,时常在脑中纠缠,
时而山穷水尽,使我心灰意冷;
时而柳暗花明,使我豁然开朗;
诗歌究竟是什么样的,
大概一万个人说,
就有一万种样子吧······
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