小院也会老。
它老了的时候，记忆中还剩下什么？母亲慈祥的面容，斑驳陆离的院墙，老得不能结果的枣树，还是一地的忧郁……
回忆时，害怕已经是荒废颓唐，杂草丛生，或者，已是白骨横呈。其实，不用害怕，那是我的躯体，因为太念旧，我把自己下葬。
当然，更希望院里枣树果实累累压弯了腰，青砖绿瓦生机盎然。也许，会有与我一般念旧的人在整理小院。
会经常来看他，一样念旧的我们对小院总是寄满希望。
母亲就是小院的魂。
母亲走了，仿佛把小院的魂也带走了。或者，她不放心双手砌起来的这个家。小院失去了魂，会有温馨吗？会有快乐吗？还是家吗？母亲亲手把它砌起来又带走了它。
在另一个家，却总想着这一个家。
父亲经常念叨着这一个家，这个有小院的家。我也总是想它，不过却不愿回这个家，总是在那个家远远地遥望。
回家，曾经是那样地渴望。十几年前四处流浪，如果不是家萦绕着脚步，也许会变成天空断了线的风筝。
因为母亲，我经常念叨着小院，经常踏上回家的列车，经常会给母亲一个惊醒，妈，我回来了。
回家，不需要理由，只需要一份牵挂。只是这种牵挂也有时效，不可能永恒。
父亲，一次次地去看小院，蹒跚脚步让我回忆起童年。
我的童年与小院的童年，我的青春与小院的青春，总是血脉相连，时隐时现。
回忆，有时令人窒息，夜色里会想起您熟悉的面容，母亲。会象童年一般变得喜欢哭泣，童年的哭泣是向您撒娇，夜色里的哭泣充满哀思。
害怕，惊醒夜的静谧，害怕，惊醒您的沉睡，夜与回忆总是带着撕心裂肺般的痛，哪怕，我在这个家，也无法缓解对那个家的思念。
小院，一根剪不断理还乱的藤，有我荒废的青春，有您抚育我们的恩情。
不知道，什么时候学会了遥遥相望，在这个家怀念那个家。就象年迈的父亲一样，躺在这个家的床上怀念那个家的炕。
父亲房间的灯已亮，我亮着的灯应该熄灭了，不是父亲想起床，是他在催促我该睡觉了。
灯熄了的时候，这种撕心裂肺般的痛大概会减轻一些。
即便，闭上眼睛，心依旧从这个家遥望着那个有院子的家。
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