一碗冷烟火

一个人应该活得自己并且干净。

——顾城

人世滔滔，这样的人，貌似并不多见。

<1>

我在一个框框里，将陈词写滥。

说到底，不过是纸上的风霜。

听闻，上海的冬天没有雪，只下雨，银针一样的雨。

有些绵绵的疼，埋伏起来。

没有雪，怎么去掩一纸的纷乱?

没有雪，照样兜了一襟深寒，冷却眉弯。

还是有雪的好。

我在等一场雪。

等一场雪将红尘掩埋，于是，天地珠玑，干干净净了。

不然，你听寒鸦声声里，一株株的枯木，立在黄昏，枝桠上，一片叶子都无。

那么喑哑，又那么孤峭，像一个个历尽尘劫的老朽，在风中颤抖。

不话深别，等红尘避过经年的绿芜，等人间一夜白头。

谁说红尘不老呢？不老又为何风鬟雪鬓?

山川如此，江湖如此。

你如此，我亦如此。

但，那又何妨?

就像雪一覆上枯木，就残了。

可是，恰恰好。

枯木残雪，像阔别的知己。

在珠玑一般的天地间。

无须言语，轻拥彼此。

山河寂寂，天地无言。

我立在柴门，捧着一碗冷烟火。

看枯木残雪，在风中眠去。

枯木有残雪，我有一碗冷烟火。

甚好。

<2>

吴宫蔓草，楚庙寒鸦，皆已过眼成灰。

曲院风荷，寒钟灯影，俱已投奔荒凉。

我在一纸沉霜里辗转，欲语还休。

而指尖涩寂，于是，走到寂寞里。

爱极了这寂寞。

这世间，从不缺热闹。

可是，偏偏，孤绝深处，才有我喜欢的东西。

譬如月色，譬如雪色。

都是从孤绝处荒凉里来的绝色。

岁月从不败美人，果然如此。

这个寒宵，落了一夜的雪，于是，我听了一宿的雪。

我们互不打扰，不辩悲喜。

是谁？执一支瘦笔，泼墨于岁月，绘就这银色画卷?

疏疏一痕，便是雪裹青针。

寥寥勾勒，便是檐瓦盛雪。

铺于这天地之间，掩去所有的疲惫。

不信，你听。

她奔往穷林，与穷林私语，于是，穷林不再孤寂。

她投于荒野，与荒野轻歌，于是，荒野不再曲折。

她投于灯火，与灯火拥抱，于是，灯火不再沦陷。

她投于城池，与城池作伴，于是，城池不再喧嚣。

这般风华绝代，又这般素净，且下于尘，与天地间的万物作了知己。

其实，她是一场盛开的花事，一场千帆过尽，终于抵达，落入山山水水的花事。

她，才是活得自己并且干净的那个。

她，更是一碗冷烟火。

天地作证。

好了，此止，懒得去修葺了。