最开始写故事纯粹是因为好玩，或者因为写别的东西累了。
写了一些以后发现这背后是一个极大的陷阱，是一个陌生世界的入口，我站在入口前面，看着那个世界，一片黑暗和阴郁，就像永远不会晴的天。
这种力量是伟大的，也是微妙的，那个世界的门一旦打开了，就再也关不上，哪怕你觉得自己已经离开了，你的身上还会沾着里面的一些东西。“衣裳犹沾佛院苔”。
有时候，你会害怕独处，因为你会听到某个在那个世界里有过一面之缘的人物在呼唤你，盯着一张白纸时，你会觉得他/她就在纸的纤维之间，像个二维的生命一样游走着，晚上做梦的时候，他/她会突然跳出来，说上一句就离开，把你惊得呆了，醒来后望着天花板发愣。
你会荒废很多事情，你的经济，你的人际关系，你的正常的生活节奏，全都被这些子虚乌有的东西搅得一塌糊涂，你会不停地告知自己，再这样下去就疯了，你要把脑子集中在一些更有用的事情上，但你做不到，强迫症一般堆积着那些事情，或者强迫自己不去想那些事情，做一些更有价值的事情，例如赚钱，在网上扯淡或者和哥们儿一起喝酒，但那个世界有一种可怕的力量，能把你原来觉得有价值的东西变得毫无意义，你从网上银行查看自己的户头时，那个还没有成型的人物会呆笑着看着你：“这些东西和我们一样没有什么价值。”你和兄弟们喝了一顿大酒之后，转天宿醉头疼时，他/她会看着镜子里的你，一本正经地说道：“还是和我们在一起吧，头疼，但至少没那么无聊。”
真正可怕的并不是荒废，而是孤独感，一个人写字时的那种无助，那些人物只是一个影子，你要安静地坐来下，看着他们现形，就像是某种化学制剂一样。有时你会跳出来，做自己的旁观者，一遍遍骂着自己傻逼，“你怎么配当个作家，你哪里长得像个作家，还是当你的一般人吧。”或者说,"这个世界上都是作家，哪个傻X才稀得与他们为伍呢。"但这种抗议无效，你只能把他们赶散一会，那些人物还是会慢慢走回来，把你围在当中，抢你的时间，磨你的指头。
讲故事是一种病，治不好的病，得上了无药可医，会让你的人生像屎一样，我相信上帝一定是个私人生活完全崩塌的家伙，要不然创造世界干什么。
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