还未见过跑在秋叶脉络上的马,未听过留在戈壁残垣上的雨。
没有伸出双臂拥抱过摩挲在身前的空气,没有抚摸过齐苍天笔挺的鹰。
我没有振臂,没有在是与非的纷扰中悠然的天地。
没有等待解放的镣铐,在日光灯的反白下,牢笼缠绕一周又一周。
沉默的时候,脑海里没有影像,没有声音,没有没有。
一件事不停的重复,懈怠,重复,而振作。
没有梦想的人生如一潭灰白色的水,幽若,沉静,古板。
他在那里成为存在着的存在,没有必要再去成为另外一个人。
如果我们用一辈子写字,是不是还需要一辈子来重温。
写下过去的时候,我们没有时间看向未来。那里虚无混沌。
和笔下蹉跎的墨汁,融在一起,消解,消解。
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