离别后，乡愁是一棵没有年轮的树，永不老去。 ——席慕蓉
思念故土的滋味，大约只有离开过故乡的人才能真切懂得。
一群来自天南海北的女孩子聚在寝室里谈天说地，不知是谁小声地说了一句，“我想回家了，我想我的嘉峪关。”突然喧闹的声音就消失了，大家都沉默着不说话，透过昏黄的灯光，我分明地看到，有人的眼圈红了。我知道，只是那一句简单的心语，却触发了她们内心藏匿的幽幽乡愁。
在过去的十八年里，我其实从未真正思考过这个问题，觉得乡愁是离我很遥远的东西。直到那一刻，我才悲哀的发现，原来我竟也成为那只能遥望故土的可怜人了。
原本刻意忽略的东西在不经意中被提起更能触动神经。成长教会我们隐藏心事，却没教我们如何释怀。积压在心底的东西，一旦被赤裸裸的暴露在太阳底下，心墙崩塌，所有的情绪就如同大海奔流，翻涌不息。
我想起，不知多少个夜晚，在午夜梦回的时候，我突然醒来。翻身坐起，眼底是望不到尽头的黑夜，心里是看不到方向的空洞与茫然。室友均匀的呼吸声在耳边响起，却仍然让我感到满室的清冷。因为，孤独的心无处安放。我想念的，我期盼的，我的故乡，它在千里之外。
窗外清浅的月光照不进来，只能在窗格上徘徊着。我看不真切，却愿意相信它一定很美。我的故乡，虽然我们在不同的纬度，却可以共享一轮明月。
也曾在梦里拥有过它，却在清晨睁眼的那一瞬间，流逝掉了。当我的意识一点一点苏醒的时候，它却一步一步离开。我想伸手去抓住些什么，却终究是徒劳。
我终究还是该勇敢的聆听心底的声音了。
以前我逃避，假装忽视，以为这样就可以当做一切从未发生，我还像以前一样，依偎在故土的怀抱里。但后来，我渐渐懂得，越是隐藏，情感发酵地越浓烈，那刻入骨髓的思念就越深。我开始正视自己的情感，是的，我离开它了，我很想它，但我留不住它。
古今文学家将这种情感赋予了一个美丽的名字:乡愁。多么无奈，又何等贴切。当我们背上行囊，朝着故乡相反方向离开的时候，故乡从此只有冬夏，没有春秋。
哦 月光洒在每个人心上/ 让回家的路有方向/ 哦 离开太久的故乡和老去的爹娘/ 哦 迎着月色散落的光芒/ 把古老的歌谣轻声唱/ 哦 无论走到任何的地方都别忘了故乡
李健的一曲《月光》，道出了浓浓的乡情。悠远的琴吹不走淡淡的乡愁，温润的歌声如在耳畔响起，像故乡清晨呜咽的风。一个不紧不慢，不疾不徐的"哦"字，让人的心一下就柔软下来，它仿佛在说着:"哦，你也在这里吗？"那轻柔的语气，仿佛是在某个清晨，故乡的阳光亲吻我的额头，我在叽叽喳喳的鸟鸣中醒来，天边的云朵“开”得正好，时光正好。我推开窗，吹着懒懒的微风，我们相视一笑，没有烦恼，端起酒杯，一杯敬朝阳，一杯敬故乡。
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