成都

成都，就这样，在渐深的夜色里离我越来越远了。可是，那种潮湿的情绪，有如小脚的老太，一步一挪的踱到我的面前，让我的眼睛里，总有一层抹不开的水雾，在那里盛开着一种多愁善感的涟漪。就像成都的雨，春熙路上的行人，一会儿来一会儿去的，没有片刻的停歇。

那天，坐在锦里的回廊边，看着溪水从浓密青草间穿过，看着有些斑驳的小亭围栏，看着不远处有些破旧的戏台。恍惚间仿佛听到锣鼓的声音，从远处飘来。仿佛听到轰然的叫好声，从那根黑漆漆的长木里绽裂而出。那一瞬间，我不再是个游客，我好像从历史的缝隙里，不小心跌落到这里。然后一脸茫然地坐在这里，就这样不知所措地看着。

成都的青城山没有去看，绝美的九寨沟也没有去看，我只是在锦里和宽窄巷子中走来走去。看着从墙头探身而出的芙蓉花，看着巷子里的青石板路，泛着油亮的光泽；看着沿街的小铺里冒着热气的酸辣粉丝；看着来往的女孩头上，各种式样的花饰。这一瞬间，我知道，我只是一个游客。我不过是从辽远的东北来到极僻的西南，在异样的风俗里，体验着一种放纵的心情。

可是，我终究不是游客。当我从摩肩接踵的春熙路回到入住的酒店时，一种无力感深深袭来。因为景色虽美，心绪却是不佳。想到不远的地方，那个不谙世事的小子，该是辗转难眠了吧。而我，空有余力却无法伸与援手，我只能像那株老树一样，看着那小雀凌空远去，在云的深处消了踪影。然后，伫立在街头的一角，担心着是否有猎人的铅弹伤了它的身体，是否有秋风打折了它稚弱的翅膀。云来云又去，春光点了秋风，老树只是让一片又一片叶子跳着伤感的舞，却听不到小雀在枝叶间的喧闹声。从前，老树是有些厌烦这种声音的，而今却有些微微的想念了。

推开房门，是一屋的静，关上门，是一心的寂寞。屋子空了，淡色的窗帘还在那里半开着，有风吹来，卷起了放在床头的书，“哗哗”的声音，好似在嘲讽我的矫情。

我像被困在屋中的苍蝇，使劲地扑打着窗玻璃，想要冲破这寂静。因为玻璃的那面，有阳光，有风，还有各种各样的声音。可惜，苍蝇永远飞不出那层玻璃，就像此时的我，只能用想象，描绘一幅幅彩色的图片。

想来，那个从未出过远门的愣头小子，此时正走在长长的银杏路上吧，看着淡黄色的银杏果不时的从枝头掉落下来。或者在梦云湖的长廊上，看着水中金黄色的鲤鱼，在那里游来游去。这个时候，那个小子一定会拿着面包在吃吧！因为他曾低低地问我，这里是否可以拿面包屑，喂那些鱼儿。记得走的时候，那个小子有些发烧，所以没有去军训，也许此时一个人在不大的寝室里读书发呆，或者鼻子囔囔的，想着家里的好，想着一个人在外的辛酸。

此时，我像北归的雁，从成都的夜走到西安的阳光初起。不去留恋芙蓉花香的锦官城，也不去恋栈古墙陶俑的老城池。只是在一个又一个夜昼的交替里，回到北国风渐紧露渐浓的小城。像蜷缩起来的小蛹，在层层密密的蚕丝里，想着春天的叶子，秋天的云彩，还有那个愣头愣脑的小子。一切有如水墨画一样，没有色彩，只有简单的想念，在大片的留白处，让想象如雨，纷纷而下。

有时，人生如陀螺，在急速旋转的过程中，我们都不知道在做些什么。当一切尘埃落定，我们还站在原地，看着风吹起了落叶，看着落叶上斑驳的虫斑。我们也许没有觉察到自已的改变，却清晰地知道，有些事情，已经像天上的云彩，不知不觉中消散的干干净净。

就像宽窄巷子里的街石，多少年来，不知道多少人走过。那些人在时间的漩涡里，不知那去了。就连街上的青石，也不见了当初的峥嵘，年深日久中，有如破土而出的玉石，就那样，在阳光下晃着后来人的眼晴。