温和的午后，是早春的暖月里，我靠着宿舍的书桌，昏昏，欲睡。
目光在消逝殆尽，桌上一盆破损的小仙人掌拉住了我。
它是那么可爱，在只属于自己的那方寸沙土里欣欣生长。
同时我又想起它的同类们，沙漠里的那些绿色，他们与蒸蒸热浪，与大漠长天或是鲜妍寡淡，融为一体，出现在某年某日我所参览过的一幅名画上。
那个时候，我把头发向后梳，扎成辫子，走在博物馆的展厅里。
我牵着一个女孩。
女孩身材瘦削，看起来弱不禁风。
我很喜欢她飘逸简洁的短发，走起路，头发也随着步子轻盈地律动起来。
我也喜欢她好像呓语般说出来的想法，那些新奇不凡的念头，每每听见，都让我感到在梦里游览这世界。
我手指着那幅名画的时候，女孩把头微微靠过来，我感受到了她温暖而均匀的呼吸。
我要为她介绍这幅画，她说她一定认真听大师的精彩讲解，于是她靠过来。
我从这幅画的作者，时代，画的诞生背景，构成等方面，一一介绍。
最后，我说，这大概是我最喜欢的一幅画了。
转过头发现，女孩已有些疲倦的神色，我笑着问你是不是困了？
女孩愣了一会，说，我知道——这是你最喜欢的一幅画。
我点点头。
女孩变得模糊了，我眼前的小仙人掌重又清晰起来。
这株仙人掌多么可爱呀！我赞叹道。
尽管她截断的支干上，留下来一道不知名的灰黄的疤痕。
我意图伸手触摸她，这时窗台的阳光消失了。
我回头去看窗台，却被手上的刺痛拽回。
那是恍若隔世的刺痛感……
年将岁末的时候，新民街同她的名字一样，这里的人们都活了过来。
改换了那死气沉沉的街道与麻木运转的城镇里，每一片青瓦。
青瓦，青瓦也冻上一袭寒装，便更添三分曚昽与翠色。
这故乡的风色里，倘不是时间阻隔，定也叫那孩童的我憋出几句赞颂的诗来——青青细瓦着寒衣，多似当垆隔屏，欲揭帘，却作罢……
小孩子也冻着手指，去拾那瓦上一串串冰凌，哈出热气，冰就攥在手里融化了，每个人脸上冒着冷气，却是鲜艳的微红染上了欢悦的脸颊。
正开心呢，大人们见了，急匆匆赶来，拍落我们手里的冰碴，拉住我们，往房里走。
我们看见冰凌掉落在地，化了个粉碎，有的哭了起来，非要大人给赔一个，有的却疑惑地皱起了眉头，思索一阵儿，接着开颜一笑，高高兴兴跟着大人回家去了。
小孩子本是画中人，长大了，也就变成作画的人，或是毁画的人了。
在故乡流连的那段时光里，我坐在外婆的背篓里，外婆背着那竹背篓，背着我，逛集市的情景，浮于眼前。
我想到这，仿佛再次嗅见那个时代所特有的，集市里，牲畜混杂，禽与菜与鱼，共占一地所散发的味道了。
可是那个刺痛感，迟迟没有在回忆的河流里寻见踪影。
我诧异，于是溯流而上。
我看见洪水的漫天，看见新民街被淹没的样子，我的手被外婆紧紧拉着，站在高山上，望着哺育整个城镇数百年的河水，此刻漫上山包，漫上天台，漫上树梢。
大人们成群结队，沿着山路连夜出城，于是群山环腰系了火红的绸带，在黑夜的深邃里破出一杯新沏的好茶，叫黑夜，洪水，都无可奈何于人类。
我听见晴朗的早晨，河边荡起渡船船夫的歌声，响起渡轮的汽笛声，由远及近，仿佛那船夫，要来我家做客，仿佛那渡轮，将停靠在窗边……
可这一切，仍寻不见那刺痛感。
我开始怀疑那一瞬的战栗，我何以经历过什么刺痛感呢？
单是刀子划伤了掌心，针尖扎入了皮肉，也不曾感受那般疼痛。
于是我扶起被碰倒的仙人掌盆座，几根白白的刺，脱落在桌上，混杂在零散的黄色土屑里。
兴许是过路的白云，一个闪身，阳光就再次招摇入室。
它扑在我蒙尘的脸上，使我的心里闪回几个过往的画面。
女孩将一盆美丽的小仙人掌，重重地摔在地上，声音听来像玻璃破碎，刺耳却刻骨。
我站在她面前，在她转身离去后，抓起那株受损的仙人掌，它越是刺得钻心，我紧攥的手越是用力——我看着我近乎痴，近乎愚的行为，似懂非懂地回过神来。
原来是这刺痛感……
我注视着桌上的仙人掌，她在阳光下，展现着美丽的姿态。
我心想着外婆的笑，耳边传来船夫爽朗的歌，响起汽笛轰鸣，眼前浮现种种过往。
末了，阳光也熄了一天的照耀。
我洗了把脸，走出宿舍，同学在欢朗地笑，一齐谈论着周末的计划。
我加入他们。
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